Не ходи за порог, мой насмешливый друг.
В этом городе вновь притаилась зима.
Близорукий фонарь спину гнет на ветру,
Да белесая пыль разлеглась на домах.
Говорят, что метель не приходит одна.
В ледяных рукавах она прячет скрижаль,
Что из прошлого, с самого мерзкого дна
Поднимает осевшую илом печаль.
Обезумевший дух похороненных дней,
Словно банши, завоет охрипшей тоской.
И рассыплются мысли, лишившись цепей,
Что ты запер в стенах суеты городской.
Не беги за порог, как затравленный зверь,
Раз замерзло в груди, пусть хоть греет в печи.
… показать весь текст …

Где-то в шесть тридцать — в шесть сорок по рижскому,
в зимнее утро, до скрипа промерзшее,
некий мужчина, ничем не особенный,
пристальным взглядом следил за прохожими.
Мысли и чувства, надежды и горечи,
радость и гнев устремились по улице.
«Скучно, привычно и слишком обыденно», —
думает он и насмешливо щурится.

«Стоит развлечься!» и вдруг улыбается,
взглядом отметив бездомного пьяницу:
— С этой минуты до самой полуночи
пусть все мечты у тебя исполняются.
И у тебя! — добавляет с иронией,
… показать весь текст …

Я видел множество людей: дождливых, призрачных, туманных,
Носящих под плащом сквозняк, что воет в застаревших ранах,
С глазами, серыми, как сталь, и опустевшими, как Припять,
Чью боль годами можно пить, но никогда до дна не выпить.

Я видел множество людей: янтарных, солнечных, искристых,
Пропитанных морской волной, что украшает пеной пристань,
С душой, распахнутой для всех, как-то окно, что жаждет утра,
Что, как дитя, глядят на мир, но зрят по-стариковски мудро.

Я видел множество людей: пронзительных, морозных, белых,
Как будто сам старик-февраль пришел в ночи к их колыбели,
Забрал горячие сердца и влил бесчувственность в их вены,
Чтоб получились, как стекло — прозрачны, но не откровенны.
… показать весь текст …

хочешь про жизнь?
так давай с середины.
с этой минуты начнется тропа.
только не нужно о старых ошибках.
выбрось лопату, довольно копать!
что ты там ищешь в просроченных мыслях,
словно бродяга, не евший с утра?
жизнь никогда не шагает обратно.
ей наплевать, что случилось вчера.

наши ошибки, как грязь на ботинках,
были и будут, пока мы в пути.
страшно не это, а годы на месте.
cтрашно вообще никуда не идти.
… показать весь текст …

Знаешь, осень… Она для сильных. Осень знает, куда ударить.
Осень видит сквозь плащ и свитер то, что скрыто в твоей груди.
То, что спрятано в клетке ребер, будто ноты меж струн гитары,
Осень ловко подцепит ногтем и с насмешкой шепнет: гляди.

Если лето хмельным напитком опьяняет до ветра в крыльях,
Осень молча швыряет в бездну, дождь вонзая в твою ладонь.
Можно слепо брести в потемках и пенять на свое бессилье
Или все же придумать способ хоть на время разжечь огонь.

Кто-то ищет осколки света в незнакомых домах и душах,
Кто-то купит себе светильник и немедля придет в восторг.
Кто-то чиркнет обычной спичкой… Впрочем, осенью свет не нужен,
Ведь теплее объятий близких не горит ни один костер.

… А жизнь — это сумка, ну, может, рюкзак, смотря с чем удобней шагать по дороге.
Кому-то охота катить чемодан, кому-то кармана хватает в итоге.
Вначале, как нищий, идешь налегке, успев затолкать в свою сумку лишь веру,
Но с каждой минутой нести тяжелей — добавится всё, и успех, и потери.
… Встречаешь в дороге таких же бродяг, хватаешь их мысли, советы, упрёки.
И каждый стремится хвалить свой багаж: смотри, как хорош, и завидуй, убогий.
Один приукрасит, что носит алмаз, другой причитает, как тяжко с рубином,
И ты понимаешь, что хуже других, а в сумке твоей — лишь озёрная глина.
… Но если научишься слушать себя, следить за своей, пусть потрепанной, сумкой,
Ее заполнять не вещами — добром, улыбкой, надеждой, хорошим поступком,
Хранить в этой сумке картины, стихи, мелодии, танцы, рассказы, идеи,
То будет не стыдно оставить ее, когда твои руки ослабнут, старея.

а осень снова залезла в окна. ее не звали, сама пришла.
швырнула холод: «лови, гостинец! давай, рассказывай, как дела?»
такие гости всегда ни к черту, приходят вечно, когда не ждешь.
и вроде выгнать уже неловко, но от беседы бросает в дрожь.
а осень — стерва, хохочет солнцем: смотри-ка, лето! ан нет, прошло!
и ты стоишь на ветру, замерзший, поверив, будто еще тепло.
забавно видеть, что кто-то в майке стучит зубами, совсем как ты,
а кто-то в куртке, как рыцарь в латах, и вместо копий у них зонты…
… показать весь текст …

А душа — это свитер, не важно какой,
от хваленого Boss-a, а, может, китайский,
Или просто старушка умелой рукой
Захотела опробовать новую вязку.
Он способен согреть и тебя, и родных
Даже в самый студеный и ветреный вечер
Вот узнать бы еще, как суметь сохранить,
В этом чёртовом веке, насевшем на плечи.
Этот свитер носить до конца бытия,
Постепенно привыкнув отстирывать пятна.
Поначалу, запачкав, ругаешь себя,
Но всё чаще потом говоришь — ну и ладно.
Постираешь не так — потеряет свой цвет
Или может окраситься в чьи-то идеи,
… показать весь текст …

Вы знаете, как умирает мечта?
Когда одно слово — как выстрелом, сразу
сотрёт ваши чувства, стихи и цвета,
и вынет из вас вашу душу и разум.

И вас поглощает всеобщий наркоз:
всё движется мимо — и люди, и звуки —
и запаха нет у сирени и роз,
они — лишь источник чиханья и скуки.

И слёзы не льются, и пусто в груди,
и вместо мелодии — дохлые ноты,
и фраза затёртая «не уходи»
растаяла там, за седьмым поворотом…
… показать весь текст …

Я с детства мечтал стать писателем, но столкнувшись с тем, что придётся познать, — засомневался. Судите сами. Лингвистика, морфология, синтаксис, семиотика, семантика, фонетика, фонология, фонема, морфы и алломорфы, аффиксы и префиксы с длиннющим хвостом из суффиксов, постфиксов, инфиксов, циркумфиксов, интерфиксов, дуплификсов, трансфиксов, симульфиксов, супрафиксов, дисфиксов и элизии. И это малая толика.
Однако сочинительство я не бросил — пишу наугад.

В старших классах я не был тихонею:
Дрался в кровь, чтобы статус поднять.
И однажды по странной иронии
Сам директор нас вышел разнять.

Показалась тогда неуклюжею
Речь директора на этаже:
«Сохраняйте достоинство, юноши!
Вы ведь оба мужчины уже!»

И без ругани и подзатыльников
Он отвёл нас в положенный класс.
Оттого ль его тело субтильное
И слова вспоминал я не раз?
… показать весь текст …

Я соберу все запахи весны,
И пронесясь горячим ураганом,
Присяду облаком у берега Двины,
О, ты мой бог, сегодня я шальная.

И не стыдясь, не споря,-всё сбылось!
Волною смыты все мои печали,
Сплету венок из солнечных мимоз,
И в нём шагну в врата земного рая.

Нас приютит там бархатная ночь,
Где чувства вспыхнут золотом барханов,
И тот размах весенних сладких грёз,
Устелет путь из лепестков тюльпанов.

Мне не страшно глядеться во тьму: все мы вышли оттуда однажды. Она зеркало, радость уму, воплощение знания жажды, тихий реквием тем, кто погиб, кто расстался с мечтою и телом; тьма, по сути, честнее, чем нимб, нарисованный маслом на белом.

Из нее не выходит врага, но и друга, конечно, не выйдет; тьма бывает ужасно строга. Тьма безмолвна, а свет — ненавидит. Выскользает из лона ее только то, что мы сами решили: злобный демон, одетый в рванье, или мысли. О тлене, о пыли…

…и о том, что придуманный грех мы боимся, пожалуй, чрезмерно.

Тьма однажды проглотит нас всех, но ведь это не страшно, а верно.

Это сказка о Лисе, который приходит ночью,
чтобы вытереть слёзы пушистым своим хвостом.
Добрый Лис — персонаж позабытых людьми пророчеств,
с ним становится смертная стужа живым теплом.

Сотни вёсен назад люди былью считали сказку,
каждый лис был в почёте: а вдруг он не просто зверь?
Но с годами лишь в книгах и детских смешных раскрасках
сохранилась и байкой слывёт эта быль теперь.

Даже дети не верят, что кто-то придёт на помощь,
знают: лисы давно одичали, ушли в леса…

Но когда ты в отчаяньи дв…
… показать весь текст …

Не бойтесь потерять отношения.
Бойтесь потерять самих себя.

Как много в жизни я встречал людей,
В простых одеждах и лицом не ярким,
Но стоит с ними провести лишь день
И вы судьбу благодарите за подарок.
Как много в жизни я встречал людей,
В одеждах ярких и с породистым лицом,
Но пять минут, не надо даже день —
И ясно понимаешь, что ты рядом с подлецом.
Как изменился бы наверно этот мир,
Когда вся сущность была бы — наружу.
И сразу видно — кто есть лицемер-сатир,
А кто — и в самом деле добротой простужен.

Прошлое — это прекрасно, моя Мари,
только с собой его, милая, не бери.
Лучше оставь его в бабушкином сундуке,
или у мамы в шкатулке, но в рюкзаке,
что ты несешь за плечами, его не храни,
слишком тяжелый камень, моя Мари.

Прошлое — это как детство, скажи прощай,
изредка воскресеньями навещай.
Но никогда в глаза ему не гляди,
прошлое — это зараза, моя Мари.
Белый осколок чашки, причуда, пыль,
и на земле лежащий сухой ковыль.
… показать весь текст …