Жил мечтой, рисовал дамой милой
На снегу. Был душевный полет.
Жаль, весна, поистратив белила,
Блеск иллюзий, мечту утопила
В черных водах, где треснувший лед,
Бросив в жизненный водоворот.
В модной шляпке да широкополой
Ма`нит дама-мечта: локон, бюст.
Ранит правда-реальность, что гола.
Пью за дам я!.. Стакан полуполон.
Для кого-то… уже полупуст.
Что судьба? Злой разбойник Прокруст?!
Подобра`ла осень краски на палитре.
Яркими мазками заглянула в лес.
Тема ветра. Листья, словно в фильме титры,
Замелькали. Нет, не грустный полонез –
Лейтмотив прощанья. Цвет для новых пьес!*
/От автора/
Разнообразны завитушки.
…И так же осень. Здесь, в селе,
Когда поет петух подружкам, —
Она: то курочкой-пеструшкой
Спешит в рассветной полумгле;
*Цвет пьесы? Какой цвет у пьесы?
Этот вопрос подымал не какой-нибудь злокозненный режиссер-формалист, а Вл. И. Немирович-Данченко в разговоре с театральным художником В. В. Дмитриевым. Так были найдены серо-зеленые, желтоватые, коричневато-осенние тона мхатовского спектакля «Три сестры», глухой и торжественный синий бархат для «Анны Карениной» и т.д. И всякий раз то был «цвет пьесы», как она видится художнику и режиссеру, «цвет времени», к которому отнесено ее действие.
Чистоту, простоту мы у древних берем,
саги, сказки из прошлого тащим,
потому что добро остаётся добром
в прошлом, будущем и настоящем.
/Владимир Высоцкий/
Весенний город. Лес вдали.
Мир сказки!.. Видится избушка,
Двор. Все дороги пролегли
Сегодня в сад цветущих слив,
К реке, к березовой опушке.
В край распустившихся берез.
Душой прильнул к листочкам клейким,
Восторг сережкой к ним вознес.
В нем умиление до слез
Сережки ли (в штанах на шлейках
Из детства), —
прежнего меня,
В саду игравшего мальчишки?
Теперь острей` все чувства дня
*В классики играли, как правило, на асфальте, расчерченном мелом на квадратики («классы»).
Игра начиналась с первого класса.
Несовершенен этот мир, Горацио!
Но нам другого не дано!
/Уильям Шекспир «Гамлет»/
Пью… за реальность,. без прикрас
Явив ее! Не скуп,
Чтоб выдать яркий мастер-класс
По теме «жизнь.»
Но в этот час
Пью за реальность, грустный сказ
Непересохших губ.
«За то, что мир жесток и груб,
За то, что Бог не спас"*
Всех разных нас: кто мудр, кто глуп.
Я пью с надеждою на шанс —
Спасительный уступ,
Что на пути отвесных трасс
Избавит от паденья нас.
Я люблю гэтыя прасторы, дзе параскіданы людскія сялібы з іх гаспадарліва
абсталяванымі дворыкамі, з іх нізкімі хаткамі, з верабінамі, ліпамі, вязамі
і клёнамі, з палеткамі, дзе праходзіць жыццё з яго трывогамі і надзеямі, з яго
радасцямі і смуткам і дзе маўклівыя думкі зліваюцца з думкамі прастораў.
На прастор, на шырокі прастор!
/Якуб Колас.* Трилогия «Нa pocтaняx»/
«В горах мое сердце, а сам я внизу."**
Живу, существую с мечтой о высоком.
Пытаюсь подняться. Блуждая в лесу,
Уставший, плыву по теченью потока.
Жаль, реки не движутся вверх от истока.
К ветвям от корней мчит березовый сок.
В апреле все тянется вверх,. пусть на йоту.
И в сердце весенних эмоций поток.
В душе с неуемною жаждой полета —
Страсть: видеть и чувствовать важное Что-то.
*Якуб Колас – классик белорусской литературы.
/Настоящее имя и фамилия Константин Михайлович Мицкевич, 1882—1956./
**Цитата: /Роберт Бёрнс. Перевод - Самуил Маршак./
***На Замковой горе находилась резиденция князя. Витебляне называют возвышенности,
холмы «горами». Витебск - самый северный город Беларуси, основанный в 974 году.
****Селитьба – земельная площадь в городах и др. населённых пунктах, занятая
постройками, садами, городскими проездами.
«Она играла на альте
И так играла, так играла!.."*
Ей вторил снег весенний талый
Ручьем журчащим в темноте.
Хотелось тихо подыграть,
Прилежно, быть не первой скрипкой.
С ней счастье. А оно так зыбко…
Недолог всплеск, — и снова гладь.
Уходит талая вода.
Страсть, счастье… удержать ли в клетке?
Легко спугнуть, как птиц на ветке.
Вспорхнут, умолкнут навсегда.
*Цитата: /Олег Митяев/
**Аллюзия на: «…И нашел я, что горче смерти женщина,
потому что она – сеть, и сердце ее – силки, руки ее – оковы.
/Екклесиаст 7:26/
Март, апрель и май, радость и печаль,
Здравствуй и прощай, март, апрель и май.
Леонид Сергеев /бард/
«Весна, весна, пора любви."*
Любовь — блаженство дней весенних.
Час, месяц…
свой имеют вид,
Период, гамму проявлений
Прекрасных!.. Март, апрель и май…
Порыв души, взлет птичьих стай.
Мы ждем любовь, как месяц март
Весенний первый, ждем свиданья.
Эмоций струны, словно бард,
Перебираю теплой ранью.
Мотив гитарный нефальшив.
Любовь! Чувств мартовский разлив.
* Цитата: /А. С. Пушкин/
** Не плебейской - в данном случае: не низкой, не низменной, не грязной, не грубой.
Посадили птицу
В золотую клетку.
Птице не сидится
На хрустальной ветке.
Хочется свободной
Поутру проснуться,
Где родник холодный.
Не испить из блюдца
Все, что дарит лето
И не насладиться,
Выглянув из клетки.
.. ..
Так и души —
птицы,
Снились хорошие, добрые люди.
Снилась метель во дворе за окном.
В сердце звучала мотивом прелюдий
К лучшему, тихо входящему в дом.
Слышались нужные сердцу слова.
Рядом душевно велись разговоры.
В доме моем вас не смогут прервать.
.. .. ..
Только бы сон не закончился скоро.
Добрые, милые, близкие люди,
Вас не хватает мне. Рядом теплее
С верою в лучшее чувство, что будет
В мире, где многое в душах тускнеет.
Мне память в загадочном стиле
Твой образ рисует,- мастак,-
В дождь красками, как по текстилю
Травы. Те же речка, и парк.
Расстались, а не разлюбили.
Ну что же,.. бывает и так.
/От автора. 1979г. Ред. 2020г./
Ты, не забывшая любовь.
Осенний парк. Под желтой кровлей
Бреду, согретый вновь и вновь
Любовью прежней.
В послесловье:
Пейзаж, где опустенье гнезд,
В воспоминаньях не размытый.
С минувшим связывает мост,
Врата в душе, что не закрыты.
С тобою воздухом одним
Мы дышим здесь попеременно.
Давно сгоревших листьев дым.
Мы с тобою по разные стороны
Той реки, что нельзя переплыть.
Память все сохранила и поровну.
Разделить бы, да спутана нить.
Наша жизнь не прогулка по парку,
Где тропинки, что в травах густых.
Разлучила судьба. В день нежаркий
Развела между нами мосты.
Плыть бы с радостью рыбы ныряющей
Нам за счастьем. Но как тут суметь?..
Кто-то бросил в траву умирающих,
Общей памятью пойманных в сеть.
Хрупкий мостик надежды,. как нити.