Swetla angel

Капли времени не стряхнешь с лица рукавом, это ведь не капли дождя.

В замочную скважину подглядывает за тобой Осень.
Немного нелепо называть скважиной тоненькую фигурную щель в замке. Но так принято и Осень подглядывает за тобой именно оттуда. Ну или с балкона. Может быть поэтому ты ложишься спать жаркой летней ночью, голая, под тонким муслиновым чем-то, чуть прикрыв этим попу, а просыпаешься
Осенью. Внезапно, через пару часов. Куришь, ежишься, не понимаешь, что такое сейчас происходит. Закутавшись в это муслиновое, выходишь на балкон. И там встречаешься с Ней…
… показать весь текст …

Хорошо бы так встать поутру в тишине, покуда занавесочки на окнах не раздернуты, да выйти на крыльцо, накинув старый капот. Сорвать спелое яблочко с ветки, да с росой, и впиться так, чтоб сок по подбородку.

Вернуться, студеной водицы испить, сдвинув рюши чепца с лица, потом одеться, и чтоб служанка Арина потуже затянула корсет. Заплести свою роскошну косу. Выйти к завтраку и побеседовать об чем-нить с батюшкой за оладьями. А чтоб он в синем стеганном халате и тапочках.

После завтрака посидеть…
… показать весь текст …

Чай с кем попало не пьют,
Жизнь с кем попало не дышат.
Нельзя быть верным чуть-чуть,
Докричаться до тех, кто не слышит
Переливов души твоей,
Струн дрожание неповторимое.
Не стой у закрытых дверей,
Никогда не терпи не любимое!
С полуглотка понимаешь — горчит
Ужасное послевкусие.
Поэтому, никогда не мельчи
Чувства свои иллюзиями.
С полувзгляда видны свои,
Кому дорог ты, сразу видно.
… показать весь текст …

За полчаса до лета будет зябко
И зыбко — будто мир во мне затих:
Посуда в кухне будет тихо звякать,
И тихая погода не ахти.
Тогда я подойду к тебе нарочно
(До лета будет несколько минут),
И оторвав от пола твои ножки —
Пушинкой над собою подниму.
И будет замыкаться тихо вечер
В ту свечку, что всегда в тебе горит.
Так тихо будет плакать человечность,
Так тихо ты — лежать в моей горсти.
До лета будет близко и…
Огромно,
… показать весь текст …

Наступило снова утро,
Дождь стучит в мое окно.
Лето спряталось как будто,
Стаи туч, мне всё равно.
Я ищу во многом радость —
Вот, дымится в чашке чай!
Счастье — это жизни благость
(Кот что прыгнул невзначай).
Он мурчал, будил тихонько,
Говорил: «Давай, вставай!»
Трогал лапкой нос легонько
(Новый день скорей встречай!)
Наступило снова утро,
Дождь стучит в мое окно.
… показать весь текст …

Бабушка говорила — ближе всех к небесам старики и дети. Старики потому, что им скоро уходить, а дети потому, что недавно пришли. Первые уже догадываются, а вторые ещё не забыли, как они пахнут, небеса.

Я была маленькая и глупенькая. Слушала вполуха, вертелась. Мне казалось — ну чего тут сложного? Небеса пахнут воздухом. Иногда тёплым, иногда колючим. Или дождём, когда идёт дождь. Или снегом. И вообще, воооон они, совсем рядом, встал на цыпочки — и прикоснулся. Когда живёшь на краю синего ущелья, это ведь совсем не сложно — дотянуться до небес.

Я давно уже не маленькая и, наверное, уже не глупая. Не знаю, сколько мне отпущено дней и наступит ли когда-нибудь завтра. Но в одном я уверена совершенно точно — небеса пахнут так, как пахли руки моей бабушки. Свежевыпеченным хлебом, сушёными яблоками и чабрецом.

Совы очень милые птички. Когда на картинке. Или видосик с ними смотреть-прям ми-ми-ми.
Но, они пиз@ц, как нудно воспитывают своё потомство. Башка у совят большая, но, видимо, из-за плотного оперения в неё с трудом попадает информация извне. И поэтому, вот это своё бесячее — «Ииииииииуууу», совоматери могут повторять несколько часов подряд не меняя тональности и местоположения.
Вы когда-нибудь кидали тапком в сову? В три часа ночи, с балкона?
Не делайте этого.
Совершенно бессмысленное действие. Сова невозмутимо продолжает орать, вы беситесь от бессилия и у вас теперь только один тапок.

В дом зашла мышь.
Через дверь. Как приличная женщина.
Я открыла дверь, чтобы вынести на крыльцо тазик с тряпочкой, а она вошла.
То есть она сидела на пороге, ждала когда ее впустят…

Как в сказке «Теремок».

Я машинально посмотрела ей на спинку, ожидая увидеть там котомочку или рюкзачок.

Мышь была без вещей. Налегке.
Но сосредоточена.

— Опа! — сказала я. — Нормальный такой приход.
… показать весь текст …

Я люблю Брэдбери, но август для меня не грушевый ликёр, который он советует цедить медленно…

Август — не месяц и не сезон… вообще, он сам по себе, и нет в нём никакой вязкой ликёрной приторности, оседающей на языке желанием поскорее запить её чем-то свежим и лёгким.

Мой август не призывает жалеть истекающее лето, он, наоборот, добавляет мудрости совсем ни о чём не жалеть.
Сожаление не просто лишено какого-либо смысла, но ещё начинает играть с тобой в плохие игры, в которых ты искусственно заму…
… показать весь текст …