мой хороший звонит мне, даже если не находится повод,
шепчет в трубку «скучаю» так, что учащается пульс,
говорю ему: «понимаешь, во мне нет ничего святого»,
а он хохочет и вторит мне: «ну и пусть».
«и зачем я тебе, — смеясь, — говорю ему,
я состою из тоски и злобы, в конце концов —
ведь я только и делаю, что пишу про тьму и множу тьму,
ну, а он мне: «я хочу видеть утром твоё заспанное лицо».
он целует так, что невольно вгоняет в краску,
запускает пальцы в волосы, растрепавшиеся от ветра,
ну, а…
