Замерла в полёте балеринка,
Фуэте своё не докрутив.
Память, словно старая пластинка,
Напевает простенький мотив,

Где скрипучий бабушкин комодик
Был укрыт салфеткой-ришелье,
Семь матрёшек ярким хороводом,
Ваза сухоцветов на столе.

Каждый вечер пела радиола,
Из любимых: Мондрус и Бернес.
Стойкий запах яблок и ментола,
Вкус блинов и леденцов «Дюшес».
… показать весь текст …

Задремлет старушка — седая косица,
Поставив «сердечные капли» на полку.
Ей снова военное детство приснится:
Раскаты далёкого боя за Волгой,

Сестрёнка и брат — это вместо игрушек
Девчонке, которая стала вдруг взрослой,
Весь день по хозяйству — забыты подружки,
Ведь мать целый день пропадает в колхозе.

Оладьи поставит на стол баба Стеша:
Из мха, и коры, и очисток картошки.
Поели, а кажется, что и не евши…
«Тошнотики» — так назывались лепёшки.
… показать весь текст …

То ласка слов, то холодность молчания,
Речиста, а потом неразговорчива,
То напевает, то сидит печальная,
На глупый сериал сосредоточена.

С улыбкою легко на кухне кружится
И знает все витрины магазинные,
То слабая, то удивляет мужеством…
Пропахшая цветами и жасминами.

Мужчинам слишком многое простившая,
Весёлая, красивая, кипучая,
Наверное, порой болтает лишнее…
Но, слава Богу, не бывает скучная!

Мы часто путаем свои желания с тем, что нам на самом деле нужно для счастья.

Критик это читатель, которому не хватило смелости стать писателем.

Угасание взаимных чувств, мне очень сильно напоминает ситуацию с погодой. То, что в надежде могло бы жить и существовать ещё долго, ускользает от людей так же быстро, как солнце, которое светит, но больше не греет.

Для меня не важно, какая вражда возникает между политиками — для меня важно, какие интересы преследует мой народ.

Украшай меня чем угодно, а в середине ты обязательно найдешь только одно — желание тепла.

Редко можно встретить людей, которые жаловались бы на то, что их многочисленные действия не увенчались успехом. Зато, вокруг множество тех, кто постоянно жалуется на отсутствие результата, не предпринимая никаких действий.

Первым было слово, как всегда…
После снег шагал с небес — и падал.
Выкипала в чайнике вода,
булькая — кому, мол, это надо?

Я молчала: от «прости, мне жаль» —
до такси и виноватых жестов.
И впускала в форточку февраль
на твоё_ещё_недавно_место.

А потом катала в снежный ком
нашу жизнь: недели, дни, минуты.
Плакала с худым снеговиком,
в бесполезный шарф его укутав.
… показать весь текст …