Сторожка. Лес. Луны восход. Тропинка. Всё в подлунном свете. Мелькают тени. Птиц ночных полет. Горят глаза, блуждают голоса. И не поймешь ты на какой планете.

И старый дом. Седой, плющом покрытый. Ступени стертые. Шаги и на камине свечи. И гобелены, окна, витражи. И клавесин, и книги, стеллажи.

И тысячи причин остаться и не уходить. Но вечер снова повторяет грезы — встречи. И занавес закрыл здесь все знакомые предметы. И легкой дымкой уплывают миражи.

Ревность — это умело поджигаемый кем-то бикфордов шнур. И если вовремя его не загасит, так полыхнет. что чертям в аду тошно станет.

Даже в минуту грусти, когда Душа находится в раздумьях,
ты все равно знаешь, что есть хотя бы один человек, который тебя поймет,
поддержит и даже подбодрит, и в его светлом взгляде ты всегда будешь видеть отражение его Души, похожей с твоей..

Никто не знает женщин хуже, чем они сами себя

вечность обновила списки:
мы с тобою в группе риска.
слышишь? это где-то близко.
видишь? это прямо тут —
то, что открывает виски,
улыбаясь по-садистски,
безусловно, это низко.
но сейчас, конечно, гуд.

мы с тобою в карантине:
ты на льдине, я на льдине,
тонем, путаясь в путине,
подавая знаки sos.
в этой скомканной картине
… показать весь текст …

В нашей жизни есть одна-единственная краска, как и на палитре художника, придающая смысл жизни и искусству. Это краска любви!

— Я и не возлюбленная, — пробормотала она.
— Так кто же ты?
— Не половинка и не целое. Так… фрагмент…
— А это самое лучшее. Возбуждает фантазию. Таких женщин любят вечно. Законченные женщины быстро надоедают. Совершенные тоже, а «фрагменты» — никогда.

для счастья не хватает сигареты,
безумств и приключений прошлогодних,
тебя в моей рубашке, моря, лета,
чтоб заменить ненужное сегодня.

качаем друг друга души,
войдя без пароля в сеть.
одни — чтобы что-то рушить,
другие — спасать и греть.

врываемся, как торнадо
в мир чьих-то глубоких тайн.
одни — чтоб пройти парадом,
другие — нести онлайн.

в случайности ситуаций
вселенная тянет нить.
одним — чтобы навязаться,
другим — чтоб соединить.
… показать весь текст …

жизнь — бесконечные потери,
ошибки на её пути.
мы живы теми, кто в нас верит,
мы живы теми, кто простит.

смерть — старый радиоприёмник
с хитами, вбитыми в гранит.
мы живы теми, кто нас помнит,
мы живы теми, кто хранит.

боль — центр выбитой мишени,
где пуля знает свой полёт.
мы живы теми, кто нас ценит,
мы живы теми, кто поймёт.
… показать весь текст …