Алексей Лобачёв

Вновь зазвучали голоса
унынья, грусти и печали…
И я молю ВАС, НЕБЕСА,
чтоб голоса те замолчали…

Плохо? Бывает и хуже…
Каюсь, надеюсь, прощаю к тому же…
Господь милосердный, всемогущий наш Боже,
знаю, услышишь, верю, поможешь.

Листья красные,
листья бурые.
Листья праздные,
тучи хмурые.
Листья пёстрые,
дожди острые.
Лужи грязные,
листья разные.

Осень золотая
уходит, в лужах тая…

Говорит, не любит тупости
и не делает он глупостей…
Нет, не способен он на глупость…
Как так, в глазах толпы — упасть…

Всё быстрее ход годов.
Голос осени вблизи.
Верить в зрелость не готов.
Ты, сентябрь, притормози…
О цыплятах говорят —
их по осени считают.
Вот уже за шестьдесят.
Жаль, что годы пролетают…
Не идут часы назад.
И секунды быстротечны.
Каждой осени я рад.
Может быть живу беспечно?..

С позиции простого наблюдателя
Отмечу факт (давно в глаза бросается),
Что соловей умнее избирателя —
Он баснями, зараза, не питается.

Не пишу любовные творения
Не от бедных чувств, не из упрямства —
Я боюсь нарушить «чудное мгновение»
Неуклюжим актом графоманства.

Дайте хоть час тишины!
Иногда тишина — это благо.
Горожане её лишены,
как увядшее дерево влаги…
Хоас звуков и звон голосов.
Раскалённый асфальт тротуаров.
А когда-то по лужам босой,
после ливня и молний ударов…

Лес без листьев,
как человек без мыслей…
Стоит, как мёртвый.
Все мысли стёрты.
И нету смысла
в лесу без листьев…

Снега нет. Жизни не видно…

Почти сто лет назад везде гремело:
«Мы не рабы!», мол, и «Рабы — не мы!».
Убрало время лишние пробелы:
«Немы рабы» или «Рабы — немы»…