Он не слушает «Новости», черпая мудрость книг.
Узнаваем в толпе Он по-волчьи оскальным взглядам.
Он рожден был иным… И по-прежнему не привык
Жить в среде, где так много чванливых и мерзких гадов.
Где столь много чужого, где хочется бить и рвать.
Где нет воздуха, — Небо здесь плачет невинной кровью.
Где мерилом Любви, в общем, ценится лишь «кровать».
И, где похоть и блуд столь распутно зовут Любовью.
Он родился иным… Ему кожу жжет дождь из слез.
Он не в силах дышать здесь, где Правда идет на плаху.
И, где вместо нее, как порядок вещей — лишь Ложь,
Где за искренность чувств, как Иисусу, крестом, — расплата.
