В конце предложения точку не ставят,
Если хотят продолжения,
А запятая — всегда запятая,
Она как начало движения.
Больше всего люблю многоточие —
Оно как выдох и вдох.

Ну, а вообще… сперва было слово
И это слово — Бог.

Чтоб унять аппетит свой плотский,
На культуру в душе нажала.
После водки мне вкусен Бродский,
А к вину подойдёт Окуджава!

Copyright: Елена Куличенко, 2018
Свидетельство о публикации 118072003899

Говорят, в одну и ту же реку дважды не войти.
У тебя на сердце стужа, у меня идут дожди.
На душе такая слякоть, невозможно передать…
Даже буквы стали плакать, проливаясь на тетрадь.

Неужели же не сможешь отпустить обиду ты?
И, повесив ключ в прихожей, за собой сожжёшь мосты?
Сколько соли вместе съели! Сколько выпили вина!
Что же ты, на самом деле, словно льдинка, холодна?!

Подари улыбки лучик, прочитав вот этот стих.
Бог прощать ошибки учит, будь, как Он: меня прости!
В канцелярии небесной не приемлют ссор таких.
Ну, оттай! Не буду, честно, я… разбрасывать носки.
… показать весь текст …

`
Я к святой простоте прикоснусь (если это она в самом деле).
Как слепому, на ощупь придётся искать в темноте
эти жаркие бёдра, что так отпускать не хотели
в прошлый раз, когда вдруг я уйти от тебя захотел.
Я агонию их ощущаю, как мелкую дрожь от истомы,
От любви подарованной и возведённой в экстаз.
Так нельзя! Это страшно! И смерти подобно. Ну что мы
в самом деле? Теперь… Эта ночь… Не уйдёт ведь от нас.
В эти рыжие волосы с огненно-красным отливом,
что полынью сухой помрачают мой разум сейчас
зарываясь лицом, я заплачу, без всяких мотивов.
Страсть утихнет и ночь одеяло набросит на нас.

Каменный век.
Скала.
Выбивает на ней человек.
Слова.
Кто-то мимо идёт.
Прочтёт.
И коли ему не по нраву
Скалу топором…
Разнесёт.

Раньше у магов правило было —
достойным и мудрым её открывали,
чтоб нежно касались того, что закрыто,
во благо возможности все применяли.

Сейчас всё доступно бессовестным людям,
свой нос обнаглевший повсюду засунут —
в фальшивую святость одеты, обуты,
но громко вопят, когда их одёрнут.

Ты правды боишься? Держи за зубами,
что видеть способна, подслушивать тянет,
ведь кто-то за это платит слезами,
и чья-то душа от пыток страдает.

А ты для меня просто умер —
однажды взял и погас,
с душою играл, словно с куклой,
энергию, время сжирал.

Плевать на твои интересы,
твоих замороченных баб,
романы, драмы и пьесы,
на твой апломб и кураж.

Тошнит от святости мнимой,
от лживых поступков и слов,
сто раз меня сделал гонимой,
казнил за верность, любовь.
… показать весь текст …

А может быть, бросить мне пить — и баста?!
Или уж будь, что будет?
Напротив меня в ресторанах часто
Садятся мёртвые люди.

При этом лично я их не знаю,
Чуть что — говорим на «вы»,
Но я по их лицам вдруг понимаю:
Они, как один мертвы.

Они наливают себе винишко,
Со смаком его цедят,
Простые на первый мой взгляд людишки,
А также — на третий взгляд.
… показать весь текст …

Нет ритма и смысла, но это не важно,
Ложатся слова на просторах бумажных,
И гордо зовёт себя каждый поэтом,
Кто верит, что пешка рифмуется с летом.

И слово не скажешь, поправишь, так сразу,
В ответ напечатают умную фразу,
Мол член он союза не просто, а значит,
Не так тут и важно, что в рифмах чудачит.

И, что нам не членам союза поэтов,
Ведь им то видней, с чем рифмуется лето,
И правда вся в том, что, как нужно, не важно,
Всё стерпит лист белый, тетрадный, бумажный.

Как на воде круги, уходят мысли в осень…
И чувств легки шаги, и на рассвете просинь
Видна сквозь стёкла рам. И кажется порою,
Что счастья мало нам, но всё-таки, с тобою
Нам хорошо вдвоём, и осень не помеха —
В неё с тобой войдём мы отголоском эха,
Что в даль с собой манит нас на исходе лета…
Но путь в него закрыт мозаикою света.
И, всё же, мы с тобой так любим это время,
Где счастье и покой, где жизнь — совсем не бремя…
Так полетаем всласть в лазури небосвода,
И ощутим ту власть, что дарит нам свобода!

Copyright: Светлана Абрамова 66, 2018
… показать весь текст …