Серый город,
Не смотри, что в цвету
Ветви яблонь, бутоны сирени;

«Он мне дорог», —
Скажу наяву,
Хоть его обезличены тени.

Может даже люблю в глубине
И жалею, когда он в печали,
Оттого к нему чувства вдвойне,
Если б люди меня понимали …

Еще молод.
… показать весь текст …

Я не могу вам рассказать —
Любовь как страшно убивать,
Я не смогу все оправдать,
Что смысла нет здесь уповать.

Мне больше не о чем писать
И некого уже любить,
Я даже не могу дышать.
Зачем вообще теперь мне жить?..

Ошибки прежние учту,
Запомню прошлого изъяны,
И снова похороню мечту,
Рассеяв вечного туманы.
… показать весь текст …

Путь к Богу люди сами выбирают,
Но важно помнить каждый день и час —
Есть главное, что всех объединяет.
И мелочи, что разделяют нас…

Приходит осень в золотом наряде.
На смену лету торопясь слегка.
Она кружиться будет в листопаде.
И танцевать под музыку дождя.
Петь песни станет о любви и счастье.
Не громким голосом, от всей души.
Разгонит и тревоги и ненастья.
Как можно осень не любить, скажи?..

В густом вечернем транспортном потоке он движется домой в своей машине в Москве, в Самаре, во Владивостоке — не важно где, не станет трасса шире, ведущая домой… Она всё уже, и хочется свернуть на повороте, хотя нельзя, конечно: стынет ужин. А если нет, на стол скорей накройте. Иначе он свернёт, мужчина этот, поскольку всё ему осточертело и хочется не осени, а лета, и хочется ко мне душой и телом.
А я живу за правым поворотом, и даже руль всё время вправо тянет. Мужчина возвращается с работы. Он Робинзон. Один. Островитянин. Кричат клаксоны злыми голосами. Он вспоминает всю меня — по кадру. Он заблудился в чаще. Он Сусанин. Он не на ту заехал эстакаду — не в те края — в Шанхай, Париж, Панаму? Он пятницу глотает, как отраву. Он едет мимо знака «только прямо» и думает, как он свернёт направо

`
Писательский вес по машинам
Они измеряли в беседе:
Гений — на ЗИЛе длинном,
Просто талант — на «Победе».

А кто не сумел достичь
В искусстве особых успехов,
Покупает машину «Москвич»
Или ходит пешком. Как Чехов.

1954

О, Женщина, воспетая в стихах,
Все мудрости веков соединила!
Была любимой чаще, чем любила,
Не каявшись в ошибках и грехах.

О, Женщина, терпением всегда
Ты покоряла страны и народы,
Красою, наделенной от природы,
Спокойствием, как глыба изо льда.

О, Женщина, горячим поцелуем
Любое может сердце растопить,
К ногам своим полмира положить
И всю себя отдать, беду почуяв.
… показать весь текст …

Люблю ли я, вы спросите.
Люблю.
И так люблю, как раньше бы не смела
Эту дорогу, город, дом… эти слова,
Что крикнуть вам с перрона не успела.

— А любишь ли кого?

Отвечу: «Да».
В глаза отвечу, даже не краснея.

— Как можешь говорить ты без стыда
Об этом так спокойно, не пьянея?!
То — не любовь. Любовь твоя должна…
… показать весь текст …

Когда заговорю я о любви,
Будь старше вы иль младше троекратно,
Я непременно перейду на «вы» —
«Ты» в ней будешь потерян безвозвратно.

Copyright: Маргарита Мендель, 2014
Свидетельство о публикации 114 080 206 069

Настанет день и я вздохну устало —
Подсчитывая прошлые года…
Их набежало и не много и не мало,
Признаться надо, что не молода.
И никуда от времени не деться —
Бежит рекой и тянет за собой,
И от него замком не запереться,
И с силой не толкнуть рукой.
А надо как-то с этим примириться,
И отыскать вновь радость бытия —
Прическу сделать, в платье нарядиться,
И улыбнуться, глядя в зеркала.
О прошлом вспоминая, не лукавить —
В нем было очень многого всего…
… показать весь текст …