Бывает легче обрубить,
Чем тратить время — чтоб распутать.
А то ведь может хуже быть,
И окончательно и всё и вся запутать.

Весна, пора Надежды и Любви,
Без разницы для младых или старых.
А Осень как её не назови,
Пора итогов и печали в мемуарах.

Сначала выбираешь ты,
Ну, а потом тебя.
И если помыслы чисты,
То путь пройдёшь, Любя.

У всех свои ошибки в жизни,
У взрослых, у детей, у стариков.
Это как собственные тени,
Без фальши и без пустяков.

Кровоточит Сердце Поэта,
И Душа вечно стонет от ран.
Жизнь его до конца не спета,
От того он частенько пьян.

Из глаз слёзы текут,
По дорожкам морщин.
Так от ран устают,
Даже души мужчин…

Улететь бы отсюда, от всякого,
На просторы тиши и тепла.
Только сна уже нет того яркого,
Где мне Бог подарил два крыла

Я слышу, пробиваясь из бутона,
На царский трон восшествует пион.
Упрямый треск иссохшего картона
И ломкий звук разбитого бетона
Я наблюдаю как Пигмалион.

Лишь ночь усталой бабкой повивальной
Росой умоет дивное дитя,
Полынный свет, то розово-нахальный,
То блёкло-серебристый и печальный
Плеснёт из зелени. Немного погодя

Рванутся к небу в синие объятья
(До кома в горле, до дурацких слёз)
… показать весь текст …

В окна улыбается солнышко Весеннее,
Мир расцвёл и светится по обыкновению.
Но как в жизни водится, есть всему конец,
Уже готово Лето — занять трон и дворец.

Она молилась за победу, —
Шесть сыновей на фронт ушли,
Но лишь когда упал последний,
Чтоб никогда не встать с земли,
Победа встала на пороге,
Но некому её встречать…
— Кто там?.. -
Спросила вся в тревоге
От слёз ослепнувшая мать.