Дивных глаз такая чистота,
В локонах обманчивость движений.
Грусть-художник обронивши тени,
Робко замирает у холста.

За окошком тихо тает вечер,
Комната прозрачна и пуста.
На каштанах полыхают свечи.
Грусть-художник плачет у холста.

«Нет такой палитры во вселенной» —
Прошептали вдруг его уста, —
«Образ Твой, воистину, нетленный,
Не вместить в бездушие холста.»
… показать весь текст …

У добра одна дорога,
И по ней только вперёд.
А у зла, их очень много,
Вечно оно прёт в обход.

Отзвенело, отболело, отжилось,
Бабье лето улетело, не сбылось.
Лишь остались незабубенные дни,
Не приносят больше радости они.

И давно ль я молодёшенькой была,
На лугу я как лебёдушка плыла.
Вдаль минули мои жаркие года,
Не вернёт ко мне их время никогда.

Если споры — то до драки,
А конфликты — до войны.
Правду вечно топчут враки,
Под приглядом Сатаны.

На вытоптанном поле,
Пробились сорняки.
Не добрый вид у воли,
Где все мы чужаки.

Любовь слепа для тех, кто любит лишь глазами
За внешний образ, яркий имидж, мнимый лик…
Но для того, кто красоту души увидит в даме,
Любви прекраснен мир, её образ велик!

Не ищите подоплёку в моих словах, а ищите подоплёку в своих мыслях — которые вызвали мои слова…

Без света — не увидеть тьмы,
Как нету чистоты — без грязи.
Но если мир в руках чумы,
То на поверхности лишь мрази.

Мечтая — грезим красотой,
Да сочиняем чудо-небылицы.
Но вот приходи день святой,
И получаем — уши от ослицы.

Собрала цветы, малый букет,
Белый, как утренный свет.
Эта белая нежность,
любимой самой,
Маме моей, которой нет…