Д О

…И кто в сутулости отмеченной,
В кудрях, где тишина и гарь,
Узнает только что ушедшую
От дремы теплую Агарь.

И в визге польки недоигранной,
И в хрусте грустных рук — такой —
Всю жизнь с неистовым эпиграфом
И с недодышанной строкой.

Ей толп таинственные выплески,
И убыль губ, и юбок скрип —
Аравия, и крики сиплые
Огромной бронзовой зари.
… показать весь текст …

окружение хитрецов это яма, но из неё причинна стать

люди, вы незабудьте, что вы Люди

Вчера к нам с Юлькой подкатил «дедулька» слегка за 55 — в руке ключи от BMW, которыми он разве что в лицо нам не тыкает. Улыбается, белоснежными имплантами зубными сверкает, чисто альфа-самец! И говорит радостно: — «Девочки, а не продолжить ли нам вечер вместе?». Юлька никогда не отличалась тактом, а прямотой, увы, да, поэтому она честно расхохоталась и спросила: — «Куда тебе, дедуль? Пора бы о душе подумать. Место на кладбище заказать». Вы можете думать, что вас это не касается: у вас у вас вед…
… показать весь текст …

Август теряет листья с эскизами прошлого лета. Осенний мастихин смешает ярких красок. И на холсте зимы наметим будущий пейзаж…

Среда определяет наше мышление.
Среда формирует нас.
Ты анализируешь среду и понимаешь, что в этой почве могут плодоносить только сорные травы. Здесь все занесено повиликой распада, она паразитирует в каждой черепной коробке.
Ты понимаешь, что живешь в среде воров и глупцов, эгоистов и апатичных лентяев, лишенных больших ценностей, амбиций, мотивации, вяло размножающихся на кладбище отмерших идеологий.
Среда, раззявив свое чрево, порождает все новых и новых обреченных.
Ты еще понимаешь это, ты еще пытаешься измениться сам, но ты сам ничего не значишь для среды. Этот бой заочно проигран.
Тогда ты пытаешься изменить среду. Создать в ней предпосылки для роста новых «первых».
Но она сыто урчит, размазывает по морде слюни и смотрит на тебя добродушным и медленным лицом дебила.
Именно поэтому, рождаясь во вторник, я никогда не доживаю до среды.

Твои чувства крошечны — муравьи на замшевой коже,
твои мысли огромны — их вершины покрыты снегом,
рассказать, что из этого делает нас похожими?
Твои чувства — капельки, падают в руки с неба.
На твоей футболке вышиты тексты песен,
я ее ношу, когда в сердце предельно тихо,
это музыка в форме тела, и это весело —
твои песни пахнут причудливо — облепихой.
На твоем рукаве есть пятнышки темно-синие,
от чернил из ручки или, возможно, моря,
от большого моря — больше любой пустыни.
Я целую пятнышки эти, и ты покорен.
Твои чувства крошечны. Мысли, мысли огромны!
Твои чувства — у моря раковины, жемчужины.
… показать весь текст …

Ты начинаешь понимать, что светлое волшебное завтра надежды — жуткая лживая сказка, отнявшая у тебя полжизни, пока ты верил ей и чего-то ждал. Так выстругай ум, выструни чувства. Раскаляй скелет добела, бери молот, бей от души, затачивай до первой крови — из тебя выйдет отличный топор. Прорубишь им себе право жить дальше. Время надежды прошло, настало время сжавшего зубы смирения.

Все ближе смерть, все дальше в тумане дней прошедшие года,
и их не будет больше никогда, но ведь и смерти никогда не будет…

Большое лето уже желтеет
И метит небо по голубям.
Надев поэмы на голое тело,
Я прячусь в стенах и жду тебя.
Я пью свой чай и читаю книги,
Но с их страниц проступает в мир
Души, знакомой до жажды, выгиб.
Я пью свой чай, словно это спирт.
Пьянею быстро, не много надо,
Пьянею цветом твоих стихов
И оставляю сухой осадок:
Во мне слова, но от них тепло.
И дело не в возрасте между нами,
А в том, что весна на твоей щеке
… показать весь текст …