Tina L

Я на дачах не бываю,
Где цветные витражи:
Самовары раздуваю
На скатёрочке души.

Этот — медный и пузатый,
Что хитрец-городовой.
Тот немножечко покатый,
Как игуменья с клюкой.

Третий — вытянут капралом —
Пара ручек на плечах.
А четвёртый — из металла,
Что ковали натощах.
… показать весь текст …

… легли снега, светлей ночами стало —
утеха для бессонницы моей,
все дневники душа перелистала,
нанизывая бисер лучших дней,
когда с размаху всё швырнуть о стену, —
какой роскошный звездопад на миг,
а чушь и тишь куда потом я дену? -
пробьётся ли засыпанный родник? -
а поутру так хрустко и уютно,
и одиноко празднует душа,
что и к тебе заглядывать попутно
случалось музе, к гению спеша.

Гордыня — зло, так в жизни повелось,
В грехи она записана навечно,
Всё верно — ведь она бесчеловечна,
Помилуй Бог, чтоб жить с ней не пришлось!
Тщеславие… — синоним или нет,
Где грань, что их с гордыней разделяет?
А может, лишь гордыню дополняет?
Где взять на это правильный ответ…
Тщеславием больны людей умы,
Что лишь себя с собой отождествляют,
Местоименьем «я» заболевают,
И с той поры им ненавистно «мы»…

Приход зимы, исход осенней слякоти,
На небе чаще серость и печаль.
Не просто так с утра калитки плакали
И говорили осени: «Прощай!»

И колеи дорог хранили прошлое,
(Хотя не всё хотелось вспоминать),
Присыпанные раннею порошею,
И лес шумел, и затихал опять.

Дубы стояли, словно старцы мудрые,
И вороны хранили тишину.
Отсеивалось всё сиюминутное,
Что сорняками проросло в страну.
… показать весь текст …

***
Свет-ноябрь. Рекомендую:
Снегодождик с ветродуем…
Солнце — там. За облаками
Гневно топает ногами,
Сквозь туман не профотонить, —
Мгла сплошная в божьем доме.
Мгла…
Пришли на память сразу
Нацпроекты да Указы,
Вроде тоже бы Ярило,
Токмо вдруг… заноябрило.
Солнце где… За облаками.
Не дотянешься руками.

Пытаюсь жить под Божьей дланью,
Хранить смиренье простоты,
Учусь на русской Иордани
Сквозь слёзы различать кресты.

Войти в священные глубины,
Увидеть истину на дне,
Где свет струится голубиный
И тьма бессильна в Божьем дне.

Этот день написан акварелью,
Всё прозрачно, всё в полутонах.
Рано утром тоненькой свирелью
Прозвенело что-то в облаках.

Веер линий россыпью цветочной
Растворяется, теряется, бежит,
Маленькой малиновою точкой
Солнце за деревьями дрожит.

Всё полунамёк: слова и мысли,
Цепь событий, вереница дел.
Этот мир художником написан,
И сегодня это — акварель.

…пусть целый год фатально не везло,
потешат - не совравшие ни разу —
недолгое осеннее тепло,
пустой звонок, пинг-понговые фразы,
не для того — казалось — жизнь была,
но это — смех и грех — в сухом остатке,
а даль ещё по-прежнему светла,
в предчувствии покоя и оградки,
всё лучшее, ау! толкнись, приснись,
в потенциале всё по крайней мере,
пока лазурна вымытая высь,
пока ещё дышу, и верю, верю…

* * *

Живём, будто бы погорельцы,
Во мраке неведомый путь.
Разобраны ржавые рельсы,
А стрелки забыли свернуть.

Беду на других переводим,
Но в двери стучится беда…
И Господу каждый угоден,
Как лютики и лебеда.

Птица пыталась в окно залететь.
Снова и снова — ослепла? сдурела?
Как не напрячься,
не похолодеть? -
чья — то душа
попрощаться хотела…
,.Кофе вскипает.
Стеклянный грифон
блещет, мерцает
в луче осторожном.
Только молчал бы, молчал телефон —
взрыв отдаляя - насколько возможно.