Я на дачах не бываю,
Где цветные витражи:
Самовары раздуваю
На скатёрочке души.
Этот — медный и пузатый,
Что хитрец-городовой.
Тот немножечко покатый,
Как игуменья с клюкой.
Третий — вытянут капралом —
Пара ручек на плечах.
А четвёртый — из металла,
Что ковали натощах.
Ну, а пятый — шар кипучий,
Голосист, как повара.
А шестой сиянье лучит,
Как купель из серебра…
А седьмой по счёту — хворый;
В нём водица не кипит.
Чайник тонкого фарфора
На макушке не стоит.
Вызывает сожаленье
Самовара естество.
Но как будто песнопенье
Слышно в полости его.