Мария Русских Глумова

А дело не в том, что когда-то болело.
И даже не в том, что не зАжил ожог…
Наверное, надо бы в омут - и смело.
И к чёрту - удара неведомый шок…
Но только — зачем?.. Если больше не ждётся,
Ухмылкой стирает порыв реалист.
Иссох пруд души, с кучкой ила на донце,
Где прежде родник бил — в хрустальности чист.
Сказали, что я в ваше слово не верю?
Возможно, и так - ни во что… никому…
Храните надежду, считая потери.
Её я у вас больше не отниму…

______________ июль 2016

Ветер внутри — при затишье снаружи —
Вырвал с корнями сухие цветы.
Яркий цветник никому был не нужен,
Символом ставший пустой суеты.

Там, где «Ничто» — ко всему заголовком,
Нынче бесплоден былой чернозём.
Памяти — нужной ли? —  тихо, неловко,
Быстро отхОдную произнесём.

Если уже ничего не осталось,
Глупо музей создавать из трухи.
Всё превратилось в обычную жалость,
Пылью ссыпаясь под взглядом сухим.
… показать весь текст …

С бледной луны обесцвеченным взглядом
Блёкло по комнате бродит вопрос.
В саване белом, как в лучшем наряде,
Мысли — молочным туманом — принёс.

Пачка страстей, цвета инея в мае,
Связана туго жемчужной петлёй.
КИпень садов во «вчера» оставляя,
Облачный зАмок продолжил полёт.

Хлопья седые от прелой страницы
Пеплом белёсым засЫпали взгляд.
В памяти мелом неверье ложится,
Снежной стеной не пускает назад.
… показать весь текст …

Неужели снова лето разморилось за окном?
В брызгах солнечного света дразнит призрачным теплом.
Но с зимы в простывших стенах поселиться не спешит.
И февральский иней — пеной — так же кроет тень души…

В перепутанных страницах лгущих дат календаря
Отмелькали чьи-то лица, что-то шепчущих… а зря…
Слов — вчера желанных — нити ткут свой полог за стеной.
Их не слышно, к ним не выйти — из коробки ледяной.

В глупых дней пустом круженье, где всё было невсерьёз —
Как в осколках отражений, входит сон в анабиоз,
В сень спасительных простраций и в безчувственный проём…
Стынут сжавшиеся пальцы, с алой льдинкой под ногтём.
… показать весь текст …

Видишь? —  всё стало просто…
Слышишь? —  молчат слова…
На опустевший остров
Снова пришёл январь.

Видишь? —  не так и страшно
Слышать сухое «нет»…
В сказочной прежде башне
Выветрился секрет.

Слышишь? — нет больше стона…
Смеха нет тоже? — пусть…
Но к шутовской короне
Больше не прикоснусь.
… показать весь текст …

Забытый день — на опустелый вечер,
Глухая ночь — на утренний песок,
Волною тьмы — на сгорбленные плечи
Набрасывает душный поясок.
Закрыта дверь, и выхолощен воздух.
И в самом деле — что ещё сказать?..
Нет ничего. И чувствам послан роздых.
Усталость пробирается, как тать,
Крадёт мечту и похищает мысли —
О красоте и светлости души.
Лишь тени снов обрывками повисли,
Да вместо выигрыша — жалкие гроши.
И в самом деле — не найдётся слова,
Чтобы вернуть и веру, и тепло…
… показать весь текст …

И иначе всё… и по-прежнему…
Как по вспаханному, по свежему.
Семена, проросли чтоб — нежными,
Где же вы?
Что посеяно?.. Было — нЕ было…
А в кривое смотревшись зеркало —
Пару зёрен найдя в куче плевела —
Верила…

Засевать приходилось перьями,
ОсыпАлись они — не первыми…
Поливать ниву после — потерями
Грешными…
Мёда выросла — ложка чайная
… показать весь текст …

ВОрон — чёрен… тёмен, мрачен,
Прилетел… остался жить.
Шаг — куда? —  немного значил,
И была напрасной прыть.

ВОрон — братец… неужели
По прямой — не лучший ход?
За спиной мосты сгорели,
Не за чем бежать вперёд…

ВОрон, слышишь? — нет ни звука,
Даже искры не шипят.
И молчание — порукой:
Не на что смотреть назад.
… показать весь текст …

Как будто вместе все собрАлись с ядом чаши —
Не та, где до сих пор не высох Гефсиманский след —
И залпом выпиты до дна… А что же дальше?
Нет, мало этого, чтоб написАть и свой Завет.

Что толку мудрствовать впустую — в междуверье?
А там — ни сын… ни брат… а кто-то больше, чем…
В осадке яда был один ответ, по меньшей мере,
Но не на тот вопрос, что просится: «Зачем?..»

Из струганных досОк вытаскивая мыслей гвозди,
Их примеряя на ладонь — о нет!.. не славы для —
Осталось заглянуть в пустые чаши, чтобы после
Ждать день, в который для тебя разверзнется земля.
… показать весь текст …

Это сон?.. Но такой реальный…
Как открытие старой тайны
И усталых проблем забытьё,
С заживлением гнойной раны,
И ответом, уже не жданным,
На вопросы: моё?.. не моё…

Снова сон?.. Он крылом жар-птицы
В тишине за окном стучится.
Сердцу надо ли окна открыть? -
Вновь увидеть всё те же лица,
На кого не устало молиться,
Продолжая шагать в костры…
… показать весь текст …