Дождик, серенький мальчишка,
Плачет горько, слёзы льёт.
Я сижу, читаю книжку.
В ней писатель складно врёт.
Врёт о том, что не бывает.
О стране, где все равны.
И где каждый счастье знает.
И где деньги не нужны.
Знаю — врёт, но всё ж читаю.
Хороша ведь та страна!
Я пожить в такой мечтаю,
Но не знаю, где она!