Небо пахнет запоздалым снегом.
Ветер флейтой тоненькой поёт.
Кот бродячий в поисках ночлега
на крыльце уселся — жизнь не мёд.
— Извини, гостей не принимаю,
миску молока на откуп дам.
Мне самой здесь выживать до мая,
май и есть любой душе ашрам.
Жаль, с тобою не одной породы,
мне сметаной боль не утолить.
Бог верстает сводку непогоды,
ошибется — значит будем жить.