Только серце матери прощает все

Мои корабли далеко отошли от причала,
И цвет парусов изначальный их не различим…
Сначала ждалось и об их возвращеньи мечталось,
Но время текло, а мечты унесли корабли…
И где их искать? Может быть, все они затонули,
А, может, им где-то попался надёжней причал?.
Давно все надежды на их возвращенье уснули…
И ветер попутный ни слова от них не домчал!
Ну что же теперь? Не пускать же надежды по ветру?
И пусть, даже спящие, лучше побудут со мной.
Быть может, хотя бы одна вдруг проснётся с рассветом,
Чтоб право иметь быть мне снова почти что живой…

Что для мамы значит слово «Дети»?
Это то, что ярче солнца светит.
Это сердца маленький комочек.
Берегите сыновей и дочек…

В них любви заглавная страница.
Вырастут, вспорхнут, как-будто птицы,
К новому порогу жизни личной.
Учим их вести себя прилично…

Часто обижаемся, ругаем…
После, тихо к сердцу прижимаем.
Связь не разделима между нами,
С нашими родными малышами…
… показать весь текст …

Самый главный приз от Бога — дети… И для нас важнее нет на свете, Чем улыбки дочек и сынишек… Люди, берегите всех детишек!!!

Мудрость — как накопительная пенсия: ею можешь не успеть воспользоваться.

Как люблю красоту и блаженство тюльпанов…
Я как в море любви их цветенье тону…
Как живые они говорят мило с нами…
Обожаю Весеннюю эту пору…

Словно краски в палитре моей акварели…
На лугу они словно с картины сошли…
Я готова идти к ним сквозь годы и мили…
Чтоб блаженство любви в этих красках найти…

Обниму красоту ту своею душою…
Аромат тот шальной меня словно хмелит…
Я повержена вся и я это не скрою…
Та душа от блаженства такого парит…
… показать весь текст …

У солнца много палочек волшебных,
Они творят на свете чудеса…
Огромными лучами,
Дотрагиваясь до всего живого,
Способно солнце щедрое и доброе
Своим теплом
Как мама согревать…
И на деревьях набухают почки,
И распускаются зеленые листочки,
Растут красивые цветы…
И радуются, подрастая, сын и дочка,
Полны любовью их отец и мать.

Не люблю я восьмое марта.
День неискренних слов и поступков.
День подарков по обязаловке
и цветов, так для галочки, купленных…
Не люблю суету на «авось»,
может кто-то заглянет к обеду?
Это нонсенс уже — любой гость.
Уж с собой я веду беседы.
Что же будет? И что меня ждет?
Разложу по старинке карты…
Пусть скорей уже он пройдет.
Не люблю я восьмое марта.

День прощения.
Пока-я-ни-я…
Призадумалась —
злобы — нет!
И зачем обиды лелеяла?
Потеряла во-он сколько лет!
Забываю и отпускаю!
Я сегодня себя прощаю!
Всем — амнистия, до одного!
А вы?
Только себе не льстите!
Я желаю вам одного-
вы себя и… меня
Простите!

Вот и все.
Я альбом закрываю.
В горле ком.
Да и щипет глаза.
А жила ли?
Живу?
Доживаю?
На губах горькой солью слеза…
Острой болью…
Горькой солью…
Вот и все …
Ни друзей, ни коллег, ни родни
…завтра новые будние дни