Слушай мальчик: поднять воротник — и в путь.
Ты — наследник изящных грехов Уайльда,
Нет, не кровь в твоих венах — Эльзаса туман и ртуть,
На бумаге не буквы — а голос немого скальда.
Да, слова всё на свете! Но что, кроме них, взойдёт
Тонким вереском острым и звонким началом Бога?
Тот, кто ранен поэмой, как водится здесь — в живот,
Разве спросит с тебя за такое наследство строго?
Пусть ты предан и продан сто тысяч библейских раз —
Вереск должен расти сквозь тела — это будет больно.
Но затем тебя бог, тихо плача, опять не спас —
Чтобы кельтская арфа звучала как надо — сольно.
Подними воротник, улыбайся, иди один —
Нет, не кровь в твоих венах — а зелье из слов и мёда.
… показать весь текст …

Что если ложь окажется правдой?
Что если завтра уже мы прошли?
Линейное время разрушено картой,
Для тех, кто без карт изучил все пути.
Откуда вы знаете, что здесь реально?
Вы видите сказку, сон наяву
Вы слишком ввязались в мир виртуальный
Порхая по небу плывёте ко дну.
И жизнь вся наша только снится
Привычное «знаю» являет мечту.
От этого по-просту хочется спиться
Или упасть.
В пустоту.

Скажи Господь мне путь к спасению,
Дай мне к тебе проводника.
Мой проводник лишь до смирения,
До Бога нет проводника.

«На стихи он поймал тебя, милая, на стихи…»,
говорила подруга, солидно кивая в такт.
«Да, читала и слышала, кажется, неплохи,
но не Бродский. Хотя, безусловно, не дилетант.

Но не Бродский". Кофейню покачивал запах сдоб,
колумбийского кофе, магнолий, альбомных гор.
Жгла подруга, почти медитируя: «Это — Сдом?
Это — соль? Перебор с чудесами-то, перебор…»

Жали шлёпанцы. Солнце горячечно шло в зенит.
В морозилке томился заказанный нами штоф.
И крамольно звенело во мне (и сейчас звенит):
на любовь он поймал меня, господи, на любовь!

Не слушай никого, меня здесь нет и быть не может,
Не опускай глаза в истоптанную взглядами дорогу,
Не верь, что он вот просто так ещё один прохожий,
Заранее раскрывший зонт над этим тёмным небом четверговым.

Не доверяй ни слову, ни дождю,
И не греми, прошу тебя, замками молний,
Когда в душе твоей порядок и уют,
Его присутствие как будто бы наводит.

Не обещайся, слышишь, никому совсем,
И не зови к мостам на помощь, и не пойся в песнях,
Ты посмотри, у нас с тобою столько общих лет,
В которых мы теперь уже наверняка не будем вместе.
… показать весь текст …

вновь мир дрожит, как мираж,
и соблазны наступают,
жизнь заходит на вираж,
убегая горностаем…
на вершине как король
жажда тела, страсти, плоти
не пугает сердце боль,
вновь оно на эшафоте.

там, где земля
сходится с небом,
есть на полях
урожай хлеба
и его там
… показать весь текст …

И недопитый чай,
И чуть остывший кофе.
Сказать бы — что скучать.
Неделя ведь всего-то.

Лишь семь не полных лун,
Наполненных тоской…
И семь гитарных струн,
Нетронутых рукой…

Всего одна неделя,
Без воздуха. без Утра.
Без поцелуя хмеля.
Я не живу как будто…
… показать весь текст …

Все люди, которых встречаем по жизни — это и есть мы. Если на твоем пути часто появляются сплетники, значит, это качество есть и твоем характере. Мироздание этим как бы обращает твое внимание на твою внутреннюю неполадку.
Недавно я обратился к врачу с жалобами на сильные боли в пояснице. Я рассказал ему о том, как всю неделю подавляю боль диклофенаком и легче уже не становится. Врач с улыбкой выслушал меня и сказал: «С болью надо дружить, Эльчин. Это сигнал организма на то, что где-то у тебя сб…
… показать весь текст …

Послушай, а давай друг друга бросим,
И станем друг для друга словом «экс».
Не зря же с детства мы под кожей носим
Хватательно-бросательный рефлекс.

Давай друг друга бросим. Право-слово,
Ведь стало просто невозможно жить
В скандалах наших, что опять и снова.
И ты, и я устали так любить.

Давай друг друга бросим, ведь бросают
Мечты, слова на ветер и курить.
Да больно, но ведь раны заживают
(Конечно, если их не ворошить).
… показать весь текст …

Чем пахнет дождь? Опавшею листвой,
Бродягой ветром и душистым сеном.
И на траве алмазною росой,
И шёпотом таинственным Вселенной.

Живительно-прохладною струей,
Седым асфальтом, что сегодня в лужах.
И зонтиком цветастым надо мной,
Не пахнет дождь всего лишь только стужей.

Чем пахнет дождь? Шумящею водой
И воздухом прозрачным и хрустальным.
Дождём он пахнет, да, самим собой,
Осенним и торжественно печальным!
… показать весь текст …