На ножки встал телОк рождённый (- ново)
И в голову тебе бы не пришло,
Что не вкусишь ты молока парного
И брюха материнского тепло…

Лишь полчаса тебе и матери на встречу,
И унесут — с коровьих глаз долой…
Туда, где загодя уж затопили печку,
И сено в закуте лежит горой.

И — как обычно: вместо вымени — лишь соска,
Рука хозяйки — вместо мамки языка;
Замена пастбищу — стена и пола доски;
Но это всё — чуть позже… А пока —
… показать весь текст …

От великого до смешного — как от космического до комического: порой разница составляет одну лишь букву…

Он взял её от матери щенком,
Не разглядевши впопыхах породы.
За ушком почесал и поводком
Отрезал жизнь от воли и свободы.
Он ею любовался иногда,
Кормил, поил, выгуливал в вольере.
Лишь в душу заглянуть не мог тогда,
Самим собой затравленному зверю.
Ни заглянуть, ни влезть, ни разгадать
Он злился и одаривал пинком…
Она в ответ — сапог ему лизать…
Он взял её от матери щенком…
Ночами, когда он ложился спать,
Она в подвале находила щёлку,
… показать весь текст …

Счастье бывает лишь одно — когда ты не сомневаешься, счастлив ты или нет. Когда ты знаешь — всё, что привело тебя к этой секунде, было оправдано, потому что привело именно к ней.

Мир — волшебный кристалл с безмерным числом граней, и повернуть его всегда можно так, что мы рассмеёмся от счастья или похолодеем от ужаса. К счастью, я могу выбирать.

Я порезал палец, и он кровоточит: этот палец — часть меня. Я вижу боль друга, и эта боль ранит меня тоже: мы с другом едины. И наблюдая поверженного врага, даже такого, о ком я сожалел бы меньше всего во всей Вселенной, я все равно испытываю скорбь. Разве это не доказывает, что мы все лишь частица единого целого?

Мне нравится, что я Вас понимаю, даже если совсем не так, как Вам хотелось бы.

.
Без чемоданов и поклажи
В красивой форме темно-синей
Проходят мимо экипажи
Таинственных авиалиний.
Тех линий, что нанесены
На человеческой ладони,
Что спят пока и видят сны
В снаряженном судьбой патроне.
.

Мне кажется, что поэзии суть вовсе в не рифмах и даже не в образах, скорее, это своеобразный танец души, персоны, ее дыхание, проявление жизни, которое либо цепляет, либо оставляет равнодушным. Если поэзия не является проявлением жизни, то это мертвая поэзия, которая даже при самом удачном подборе рифм — пустота. Поэтому мне кажется совершенной глупостью любого рода критика, которая направлена прежде всего на разбор поэзии с точки зрения ее технической структуры. Если это мертвые стихи, то техни…
… показать весь текст …

Шотландский физик Роберт Уотсон-Уотт однажды был остановлен полицейским за превышение скорости, после чего сказал:
— Если бы я знал, что вы будете с ним делать, то никогда не изобрёл бы радар!