Галина Борисенко

они уволены в запас
снаружи биться о стекло
они без глаз,
но лучше нас
играют в холодно-тепло

и оставаясь за связных
на перекличке кто живой
как дети высунув язык
рисуют влагой дождевой
на жёлтых сумерках огни
и брови облака вразлёт

они те самые они
… показать весь текст …

Замедлилась зима, нахохлилась и дремлет,
Ей сладостен снегов пододеяльный плен.
Раззявлено орёт отчаянное время.
Как задолбало жить в эпоху перемен!

По весне, над полем синий дым
О далёком и былом расскажет.
Всё, что было так необходимо
Затеряется среди многоэтажек.

Детский смех, красивые мечты,
Первый поцелуй и первый дождь,
Сорванные первые цветы…
И тот день, когда уже не ждёшь.

Старый двор, качели на цепях,
Лавочки под клёнами в тиши,
Я иду домой на каблуках —
Мне об этом тоже, расскажи.
… показать весь текст …

На кассетах песни Руки Вверх,
кто-то курит Винстон на балконе,
где-то слышен чей-то громкий смех.
Самые крутые на районе

собираются под вечер во дворе,
там, где клёны, на железной лавке.
Все приходят слушать и смотреть,
как играет на гитаре Славка,

как Алёнка крутит прядь волос,
от волнения, когда Андрюха рядом,
а у Пашки с Аней всё всерьёз.
Конец лета — время звездопада.
… показать весь текст …

За плечами проспекта играючи прячется вечер.
Догорает письмо, на руках оседает зола.
Время кончится здесь — этот час для конца безупречен.
Вечность будет считать наши мысли и наши дела.

И по новому кругу закрутит усталую душу,
Обновлённую тёплым забвением бросит в февраль.
Вечность любит нас, Марко, и чувствами крепкими душит,
Вечность любит нас сильно! Но после неё только паль…

Где чернеют местами нескладные воспоминания.
Снова тысячи лиц, снова сотни пустых дежавю…
Я люблю тебя, Марко, до встречи, пусть через прощание…
Я люблю тебя в этой и в следущей жизни люблю.

Погода сегодня для редкой встречи,
Где серым дождём в лабиринтах стен
Наш город опять пишет письма в вечность
И грузит профайл в жилы микросхем.

О нем и о ней, расставляя точки,
Рисует сюжет городских легенд,
В бульварном романе достойный строчек,
Сценария топовых кинолент.

Они расписались друг в друге болью,
Сжигая мосты за своей спиной,
Играя небрежно чужие роли.
Встречались то осенью, то весной
… показать весь текст …

И какое-то качество просится, мысль, размер и стиль.
Мне зачем это всё? Мне по ночам бы спать.
Из ладошек сомкнутых истории отпустив,
Отдохнуть бы душой, чтоб снова душой устать.

Прорежет полотно морозной ночи
Неудержимый солнечный рассвет.
И будущего дрогнет силуэт,
И ожиданье в венах заклокочет.

Едва растает вязкая сонливость —
Закрутит день своё веретено.
И осознаешь всё, что суждено,
И примешь всё, чего бы ни случилось.

8 марта

Сурово метёт эта весна острое крошево.
Расколота ваза — примета проста: не к хорошему.
На перекрёстках торгуют с колёс нелегальными
Букетами броскими — мимозой, тюльпанами.
Жёлтую ветку сжимаю в руках до посинения.
Живая, поэтому страх — пулевыми ранениями.
«Миру-мир!» повторяю под нос желание-мантру.
Исполни, Дедушка Мороз, его к восьмому марта!
Крибле-крабле!
Абракадабра!

Он точно знал, как именно умрёт: не от болезни, тихо и в кровати.
Спокойной смерти на него не хватит. Спокойной жизни? Вряд ли. В свой черёд он всё пытался в мир нести добро и зла не делать — не было печали.
Два берега ему предназначались, два выхода: патрон или перрон.
Решили так. В раю или в аду. Он почему-то не боялся смерти. Смеялся, говорил — лихие черти меня врагам в обиду не дадут.
Когда сидел он, закрывал глаза, из ниоткуда выплывали лица. Не видел в этом повод веселиться, но был не…
… показать весь текст …