Галина Борисенко

Святой Валентин покупает Camel, идёт в феврале в кабак,
набросив на плечи сырое небо, как праздничный свой пиджак.
Морозец укусит тайком за руку — перчатки посеял, что ж.
«Вот розы! Берите, по сто за штуку! Глядите, как цвет хорош!»
Прохожий кривится: «заняться нечем, уже задолбали вкрай».
Святой Валентин пожимает плечи — не хочешь, не покупай.
Опять, что ни год, то одно и то же: маркетинг, реклама, секс.
«Они нас зомбируют, боже, боже! Такому не место здесь!
Ведь мы ж православные, он католик,…
… показать весь текст …

Сегодня на бледном коне седло,
Копыта стучат канкан.
Наездницы лик — молоко с золой.
Она достает наган.

Стреляет в светило, потом — в луну.
Сиятельные — в расход!
И звёзды, как мухи, на небе мрут.
Смелеет во тьме народ —

Резвится за гранью добра и зла,
Нательные сняв кресты,
Под крики: «Свобода! Она пришла!»
До хрипов, до немоты.
… показать весь текст …

То ли тяжесть, то ли лёгкость,
отречённая полётность,
затянувшийся разбег.
То ли лёгкость, то ли тяжесть.
День поможет, ночь подскажет —
из-под ног уйдёт проспект.

Отделиться, потеряться
для радаров и для раций
и решить, что всё решил.
Но пришлёт обрывки ветер
полуслов и междометий
до безжизненных вершин.
… показать весь текст …

Споришь — не споришь, действуешь строго в единственной роли:
в лаборатории старого бога подопытный кролик.

В Арктике божьей не спят мамонтята, тоскуют по маме.
Ёжится ёжик — друг его спрятан в божьем тумане.

Вдруг пролезает робкою тенью что-то иное:
руки Мазая, взгляд Прометея, помыслы Ноя.

Божий порядок сразу нарушен, пусть не нарочно.
Руки, и взгляды, и помыслы тут же сплетаются прочно.

Правды небесной ясную сферу пронзает дрожь:
сколько ни бейся, холодом веры слов не зажжёшь.

Билет в кино на восемь тридцать
Лежит в коробке из-под снов.
Ты не могла бы мне присниться
В один из утренних часов,
Когда из пёрышек подушки
Родятся ангелы во тьме?
Без разговоров о насущном —
Ты не могла б прийти ко мне?
По хрупкой лесенке из ребёр
Сойди в мой неисцельный мир.
В иллюзиях правдоподобий
Он проступает, как пунктир
Того, что было, но не с нами.
Проросший в сердце пустоцвет
… показать весь текст …

И всё-таки я жду из тишины
(Как тот актёр, который знает цену
чужим словам, что он несёт на сцену)
каких-то слов, которым нет цены.

послушай
эта музыка из нас
мертвеет воздух
стёрта желтизна
предзимье ощущается острей
не шелести у ноября безнал

у ноября Моне и Поль Синьяк
канала заживающий синяк
напоминает Quai de la Tournelle,
а значит осень будет спасена

здесь мы и мы и мы
и никого
… показать весь текст …

Я тоже яблоко. Я тоже плод плода, —
Да, и меня сьедают иногда,
Я становлюсь молекулой земли
И проростаю снова, мон ами.

По циферблату тонким остриём
Прочерчен путь, которым все пройдём.

Сегодня окна смотрят на восток,
А я смотрю в кофейный кипяток,
Где отражён прямоугольный свет, —
Его мне выпить? Или всё же нет?

Я — плод плода, арабика крепка
… показать весь текст …

Пиши до срока, а выйдет срок —
Душа со спичечный коробок
Оценит ровно твои труды.
Тогда и вспомнишь про свет звезды,
Что вечно тянется к Рождеству,
Про то, как май, распустив листву,
Себя не слышит, но слышит звук
Листвы, шумящей до первых вьюг.
Тогда увидишь со всех сторон
Себя не тем, кто в себя влюблён,
А чернозёмом в чужой горсти,
Чтоб колоскам из тебя расти.
Тогда узнаешь, в какой степи
Сгодиться могут ещё стихи.
… показать весь текст …

Листва уже рифмуется с «мертва»,
теряет цвет, кидается под ноги.
В руках у стариков увядшая ботва
последнего «почём?» взыскует у дороги.

На смену роскоши спешит минимализм.
Скупые фонари не делятся тенями.
Свет пополам с тоской на лавках развели
и пьют его под дождь огромными глотками.

Как яблоки, ржавеют эти дни,
грибами прорастают эти ночи.
Закончен сериал, как время ни тяни,
и жизнь становится на поцелуй короче.