А память соли подсыпет в рану,
И ране зажить никак не даёт…
Воспоминанием, как обманом,
Душу терзает, ночь напролёт…
Живём не вчера, не завтра… — сегодня…
Но, память свои коррективы вносит…
Как наказание, к нам Господне,
Память приходит, …когда не просят…
Мгновения лучшие преподнесёт,
И, как на блюде, на стол поставит…
И душу терзает ночь напролёт…
И, растревожит… и, снова,… ранит…

…как запуталась я меж твоих декабрей…
В них и солнышко редко, и стужа сильней.
Поищи хоть один там апрельский денёк,
чтоб меня отогрел он… поверить помог…
Правда, я благодарна твоим декабрям,
в стуже их поняла я, что нужно всем нам…
Просто нужно поверить — холодной зимой
лишь заснула любовь, но проснётся весной…
То, что семечком малым упало на снег,
всё равно расцветёт по весне…

Я не могу уже любить…
Не хватит сил.
Кем для меня ты должен быть?
И кем ты был?
Зачем мне было суждено
Так прикипеть?
И не открыть твоё окно,
Не рассмотреть…
Ты, как шкатулка для меня
С фальшивым дном…
И не хочу совсем сгореть
В тебе одном.

Не осень в нашей грусти виновата, а лишь в душе — отсутствие весны…

Одинокое одиночество…
Ведь к нему привыкаешь тоже,
Видно, есть на свете пророчество,
От которого дрожь по коже…
И захлебнется тоскою душа,
Словно в клетке певчая птица.
Прошагает, по судьбе не спеша,
Одиночество, как царица…
Не уйти, не сбежать, не укрыться,
И не вериться больше в добро…
Остается лишь только забыться,
Сосчитав на висках серебро…

Copyright: Галина Шавловская,