В ковчеге
Здесь не дуют ни муссон, ни хамсин.
Лето кутается в шаль, уходя…
Алебастровые плечи осин
перечёркнуты шрапнелью дождя.
Проходя банальных знаний ликбез,
для себя, не обольщаясь, отметь:
ткань набухших, потемневших небес
прохудилась, как рыбацкая сеть.
Двадцать первый истончается век…
Век надежд и бесконечных утрат,
доплывёт ли битый бурей ковчег