*****
На радость или на беду-
Пока не знаю,
По одиночеству бреду,
Почти по краю.
По самой кромке сентября,
По рыжей стуже,
Опавшим листьям,
Как и я, уже не нужным.
Сентябрь прицелился в упор,
Но все же слышу:
Мне дождь играет ля-мажор
На гулких крышах…

Сегодня выпал первый снег…
Как только увидела его, сразу захотелось написать тебе: «Доброе утро! С первым снегом». И добавить: «Я скучаю …».
Я борюсь с этим вот моим: «ску-ча-ю» — которые сутки. Ты постоянно в моих мыслях. Хочется рассказать о чем-то интересном и увиденном в первую очередь тебе. Хочется говорить с тобой сутки напролет. Хочется знать, как прошел твой день. Что ты, как ты.
Мое это: «ску-ча-ю» — такой необъятной огромной формы, что я до сих не могу понять, как же оно умещается во мне целиком. Вроде обычное такое: «скучаю» — но такое сильное…
Я скучаю…

…Проснусь в ночи мечту храня,
И протянув к подушке руку…
Я вдруг пойму, что — нет тебя.
Там одиночества порука.

…Я прохриплю в тиши — За что?
Я в одиночестве рыдаю?
За что в душе моей темно?
Зачем любить я продолжаю?

…И взвоет сердце от тоски,
От холода, от горькой боли,
От чёрной пустоты внутри,
От слёз немых, от едкой соли.
… показать весь текст …

Горький запах полыни
И песок из пустыни
На верблюжьем горбе —
Тебе.

Деньги старого скряги,
Две скрещенные шпаги
На фамильном гербе —
Тебе.

Незажившие раны,
Все далекие страны
В подзорной трубе —
Тебе.
… показать весь текст …

Ещё один упавший с неба ангел…
Дай руку, брат, нам быть теперь немыми.
В душе? Да нет, не раны, просто ранки.
Не так чиста? Да, там давно не мыли.
К упавшему — намного небо ближе.
И даже звёзды кажутся теплее.
Случилось что могло, осталось — выжить.
Идём. Туда, где, может быть, сумеем.

Темнело. Ветер пел округе рондо…
На тени наступая, два подранка,
обнявшись, удалялись к горизонту.
Один не человек, другой не ангел…

Спасибо каждому следующему за забытого предыдущего.

Ни писем, ни звонков… Виной, пожалуй, осень, тому, что на душе и грустно и легко, и ветра паруса печаль мою уносят на самый край земли. Махну тебе рукой, прощаясь не на день, до следующих вёсен, до радостных стрижей, до ласковой травы. Пойду глухой тропой, что застелила осень хрустящим полотном отплакавшей листвы.

Мне пора уходить —
В этой осени вижу глаза карие.
У моей любви самый чистый цвет,
Облачусь в него. Неприкаянной

Снова стану по свету петь:
От Исландских фьёрдов начало взяв.
У моей любви самый чистый цвет…
И я не хочу ничего менять.

Мне пора уходить.
В ночи, с первой вороной.
У моей любви самый чистый цвет,
Самый честный цвет-
… показать весь текст …

Я люблю простые вещи — либо осень, либо книги, либо побыть с тем, кто тебя понимает…