Хлынул ливень на самом исходе дня —
Во спасенье цветочных душ.
А во мне нет ни капли былой меня:
Пыль тревог да сплошная сушь.
Воздух тонкими нитями вдоль прошит,
Капли бьются о водосток.
Лишь на выжженном поле моей души
Не взошёл ни один росток.
Нет ни звука, ни буковки, ни словца.
Иль родятся слова «не те».
Нет полёта, и, кажется, нет конца
Этой внутренней немоте.