Ты играл. Я дождём ушла,
Грустью осени на стекле
Шорох листьев с собой взяла,
Краской пролитой на земле.

Тусклый цвет и размытый фон,
Я забыла почти тебя,
Голос твой и твой телефон,
Просто спутница я дождя.

Не гроза и не ливень я,
Дождь назойливый сквозь туман,
Мы с тобой теперь не друзья,
Да и верила сладким снам.
… показать весь текст …

А пока ты решаешь проблемы вселенского плана,
Обжигаешь небрежным «скучал», как дешевым фаст-фудом,
Я карабкаюсь к пикам заоблачных личных монбланов,
Спотыкаясь о чувственный хлам и бессмысленность флуда.
И когда меня трусит в нехватке шершавых ладоней,
Что царапали глянец горячей сатиновой кожи,
Ты считаешь банкноты. А я -рецидивы агоний,
Уличая озябшие пальцы в предательской дрожи.
Алгоритм прошлой жизни нарушен и кажется странным.
То, что мнилось насущным- скатилось к дурацкой причуде.
Между нами каньон пустоты и разлук океаны.
Вместо идолов -холод осколков в глазницах иуды.
Март сквозь щели ползёт, бьет наотмашь уснувшие будни,
Растревожив, как улей, размеренный марш циферблатный.
… показать весь текст …

Это не слёзы, а капли росы на цветах,
Грешные грозы прошли фиолетовым ветром.
Высушит утро росу, и быть может в мечтах
Вновь напитает цветы ярким солнечным светом.

Это не слёзы… Случайная влага ресниц
Просто… роса лепестков у махрового края.
Образы — тень силуэтов и контуры лиц —
Тают опять и опять, очертанья теряя.

Это не слёзы… Туман, испарения, сны.
Миг ожиданья средь ночи святого рассвета…
И пробужденье от Счастья в объятьях Весны…
Просто… роса на цветах… Ну, а слёзы — не это.

Закрываюсь… На сто замков.
На щеколды… За баррикады…
Убегаю от дураков
в виде мыслей, что вечно рядом,
от навязчивости звонков,
от скандальности ситуаций…
Укрываюсь волной стихов.
Без намерений возвращаться…

01.03.14

Да ладно… Не ведал, не думал, не знал?
Слезами вручную расшиты грехи…
Когда обижал, уходил, предавал
Меня воскрешали коньяк и стихи…
Ты правда не знал, мой неМаленький
Принц,
Что в жизни надежней всего
бумеранг?
Он вштырит сильней, чем
«раздавленный» шприц,
Размажет больней, чем разнузданный
танк…
Тебя не прощаю, неМаленький
Принц,
… показать весь текст …

Я тебя не отпускаю, слышишь, не отпускаю…
Что бы ни говорила, как бы с тобой не прощалась…
Я тебе верю, я тебя помню и не страдаю…
Просто немного чувствами расплескалась…
Я тебя не обижаю, слышишь, я не посмею…
Не потревожу, не прикоснусь там, где больно…
Просто иначе я не могу, прости… не умею…
Сердце ровняется, хоть и кричу ему «Вольно!» …

себе на письмо сочиняет ответ
смеётся как только утром из дома выйдет
походка легче чем ветер в густой траве
танцует с тем кто её не видит

те кто всё дальше всего ей ближе
не прочь своих и чужих покормить с руки
поёт тому кто делает вид что её не слышит
учит мёртвые языки

играет с любым кто играет с ней
всем верит не разбирается вовсе в людях
ей как-то привычнее видеться с ними во сне
живёт для того кто её не любит
… показать весь текст …

А однажды к тебе придет нежность и тронет тебя, — вот как котенок лапкой… Зачем нам нежность? Да хотя бы затем, что сам себя в нос не поцелуешь…

Ну давай представим, что все сначала:
Паруса надувает попутный ветер,
Мы отдали швартовы и машем причалу,
Перед нами жизнь на блюде планеты.

Перед нами сто тысяч лье вокруг света,
Рио де Жанейро за нами плачет,
Свято верим в дружбу, любовь, рассветы,
Мы с тобой юны, мой милый мальчик.

Трепетно-невинны руки касания,
Между нами ангелы, а не бабочки…
И примерно год до расставания,
Когда измельчают наши кораблики.
… показать весь текст …

Что у меня — к тебе?
Ничего; просто было нам по пути.
Несколько слов, пара случайно раскрытых тайн.
«Напишу-сама-если-не-ответит-до-десяти».
Ненавязчивое сообщение, ожидающее в сети.
Необьяснимое,
перекрывающее гортань.

Что у меня — от тебя?
Ничего; неоконченный разговор,
имя — странное, незнакомое, будто взятое с потолка.
Сны и синие сумерки — слабый ночной раствор.
Ты меня плохо знаешь, правда, — я просто вор:
я сегодня купила книгу,
… показать весь текст …