Людмила Гордеева

Как странно человек устроен: он ценит жизнь, «сгорев дотла»…

Затянута в чёрную юбку,
На тоненькой лаковой шпильке,
Шагает по жизненным бурям
С красивой дежурной улыбкой.

Решает мужские вопросы
С изяществом, грацией, шармом,
Всё стройно, исправно, серьёзно.
Ей всё удаётся, пожалуй.

Ей вслед замирают мужчины.
Завидуют женщины втайне
И мстят ей без всякой причины
(И даже как будто случайно).
… показать весь текст …

Память острее любого кинжала.
Сладкое — горько, когда в одиночку.
Капельки яда на кончике жала
жизнь подарила с лихвою —
в рассрочку.
Горечь обиды, что мёртвое поле,
то, где кругами бродила в потёмках.
Я выхожу всепрощеньем на волю,
и за плечами — пустая котомка.
Время расставило чётко печати:
что предначертано — входит без стука.
Время ослепшего делает зрячим.
Память — довольно странная штука.

Жизни картинка сложилась неяркими пазлами.
Снимок за снимком — такое немое кино.
Старая женщина с очень неясным диагнозом
В белой палате в больничное смотрит окно.

Годы не балуют — вёсны сменяются зимами,
Близких уносят с собой в беспросветную тьму.
Локон седой поправляя рукою бессильною,
Всё вспоминает, как умерли дети и муж…

Ей всё равно — что по дому бродить в одиночестве,
Что на казенной кровати свой век коротать.
Сон всё тревожней, короче от ночи до ночи стал.
Годы бегут — их уж меньше десятка до ста.
… показать весь текст …

Нет женщин, постаревших от любви, года над чувством не имеют власти. Но главное, чтоб было в жизни счастье, и видит Бог, оно у нас в крови…

Любить всем сердцем — то небес подарок.
Любить до боли — это вечный бой.
Закрыв собой от пули, от удара,
И, не колеблясь, жертвуя собой.

Не превращая чувство в изваянье,
Что на фальшивый ставят пьедестал,
Врастать, как будто дерево, корнями,
В судьбу того, кто всех дороже стал.

Ни на минуту не найти покоя,
В плену разлук, на разных берегах.
И по глазам уметь читать порою,
Когда слова застыли на губах.
… показать весь текст …

Очкарики мы с вами все по сути —
Прошли период розовых очков,
В далёком прошлом все побаламутив,
Спускаемся на землю с облаков.

Одно печально: травмы неизбежны,
Пока наш разум покидает дурь —
Глаза, к несчастью, орган очень нежный,
А розовые стёкла бьются внутрь!

Мне не нужно счастья поневоле,
Не прельщает радость через силу,
Верность из-под палки не устроит,
Я любовь не жалую немилым…

Не приму признаний от неверных,
Не впускаю в душу недостойных,
Не терплю трусливых, мягкотелых,
Льстивых, на предательство способных.

Не пойму ни подлости, ни мести,
Не приемлю двойственной морали
И прожив лет сто и даже двести,
Научусь я этому едва ли.

Что может быть страшнее одиночества
Дождливой ночью, жарким пыльным днем,
Когда двух слов порой сказать не хочется?
Наверно, ОДИНОЧЕСТВО ВДВОЁМ…

Что может быть страшнее одиночества?
Когда счастливых дней наперечет,
Когда во всем сбываются пророчества,
Когда давно нигде никто не ждёт?

Что может быть страшнее одиночества,
Коль в нём самом есть и твоя вина?
Оно тоской в любую щель просочится
И вырастет, как чёрная стена…
… показать весь текст …

Восьмого Марта ежегодно
Мы дарим женщинам цветы,
Недаром стал международным
Весенний праздник красоты!
Мы посвящаем дамам тОсты,
Петь дифирамбы нам не лень,
Мы на руках любимых носим
Один раз в год — на «Женский день»!

Восьмое Марта ежедневно
С тобою праздновать готов.
Тебе я буду вдохновенно
Плести венки из нежных слов!
Исполню всё, о чём мечтала,
… показать весь текст …