Не хватает порой нам света,
белых, чистых снегов и слов.
По утрам голубых рассветов
и мальчишеских, радостных снов.

Звонки из прошлого не ждем.
В ночи колдует тишина.
И в заколдованный проем
приходит в сумерках война.

Плен из желания простить
себя и тех, кто был с тобой.
Ушедших проще нам любить.
Спасибо им, что я живой…

Дивная работоспособность — не уставать утомлять.

Поговорим, поговорим братишка славно
И посидим, и помолчим о самом главном
О том, что скоро мы пойдём не за медали
И сколько наших пацанов мы потеряли
Седой, упрямый капитан идёт сутулясь
И материт он молодых не лезь под пули
И эта боль в его глазах не утихает
Как будто в бой детей своих он посылает
Не говорите, кто мой враг, скажите где он
Когда мы встанем над землёй качнётся небо
И наша стая эти вольные знамёна
Взметнёт, когда пойдут в атаку батальоны
Сегодня в Киеве мой брат, а я в Ростове
Мы…
… показать весь текст …

Чем больше мы стремимся контролировать жизнь, тем меньше мы находим в ней счастье.

Ум даёт человеку возможности, но не деньги. Человек без ума умеет только тратить — а с умом, ещё и зарабатывать.

А у Клары есть комната с окнами на закат,
с невесомыми шторами, сшитыми на заказ.
Есть вечернее платье — нежнейшая бирюза.
И немая тоска в глазах.

Был и муж — непутёвый и вечно нетрезвый Карл.
Были бусы из редких кораллов. Да Карл украл.
Заложил их в ломбарде, а деньги пропил давно.
Вот такое, увы, кино.

Город Клару не любит. Он холоден и жесток,
скалит желтые зубы, как старый соседский дог.
И поэтому Клара с работы спешит домой.
Так привычнее — быть одной.
… показать весь текст …

Частые глупости оставляют запас ума в неприкосновенности.

Дождь-хулиган барабанит по крыше.
Капелек стук так отчётливо слышен.
В осень-красавицу ливень влюблён,
С ней неразлучен, конечно же, он.
Осень и дождик связал купидон,
Так предназначено свыше.

Дождь разошёлся как пылкий влюблённый,
Очень весёлый и неугомонный.
И, проявляя мальчишеский пыл,
Он все сугробы легко растопил,
И на людей из бурлящей толпы
Снова надел капюшоны.
… показать весь текст …

Чужие следы в творчестве — наследие, собственные — наследство.

Утро. Просыпающийся город наступает тишине на пятки. Тротуары умываются осенним дождем. Световая пыль начинающегося дня игриво принимает фантастические формы моего утреннего настроения. Я спускаю с кровати ноги, которые пока медленнее, чем мои мысли, и делаю первый шаг по невидимой тропинке своего сегодня.

Вчерашний день уже не стягивает мои мысли засохшими ссадинами неприятностей, мое сердце не хромает вслед за ними на костылях разочарования, а комья недовольства собой отвалились где-то возле…
… показать весь текст …