Не хватает порой нам света,
белых, чистых снегов и слов.
По утрам голубых рассветов
и мальчишеских, радостных снов.
Звонки из прошлого не ждем.
В ночи колдует тишина.
И в заколдованный проем
приходит в сумерках война.
Плен из желания простить
себя и тех, кто был с тобой.
Ушедших проще нам любить.
Спасибо им, что я живой…