Таня Черненко

Страна, тебя другой мы знали раньше,
Без ссор, без крови, драк и фальши.
Ты нас, детей своих, любила,
Как мать птенцов, от бед хранила.

А что сейчас? Теперь раздоры,
Народ под гнётом дикой своры.
Кругом убийства… тирания…
Кто виноват? Опять Россия?

Ответь, кто продал нас вандалам?
Кто дал «добро» чтоб в нас стреляли?
Молчишь… Не слышишь наши крики,
Как будто мы народ безликий.
… показать весь текст …

Есть много разных перепутий и дорог,
Не все они ведут к заветной цели, —
Кто чист душой — того направит Бог,
Блуждает тот — кого сомненья одолели.

Решительность прибавит в деле сил,
Советов мудрых кладезь пригодится.
Лишь тот, кто верой в сердце дорожил,
Сумеет в жизни многого добиться.

Вновь обжигает чай со вкусом мяты,
Перед глазами — грусти пелена,
Внутри скребется боль утраты
И шепчет монотонно: «Ты одна».

Отказывается верить в горе память,
Рыдает мое сердце, смерть браня,
И кажется, что мир весь сразу замер
В тот день, когда не стало вдруг тебя.

Зонты людей сливались воедино,
И капельки дождя журчали мимо.
Переплетались руки, словно крылья,
И пахло в воздухе слегка ванилью.

Сверкали лужи гладью — отраженьем
Людей с зонтами, вторя их движеньям.
Романтику из листьев наземь сбросив,
Всех целовала бархатная осень.

Жизнь разлетелась на куски, боль в теле,
И слёзы крупным жемчугом на грудь,
Дрожит рука, плюс нервы — на пределе —
Так хочется забыться и уснуть.

Рыдает сердце, обливаясь кровью,
Не в силах боль утраты пережить,
И безутешность обжигает скорбью,
Которую ничем не заглушить.

Мучительно терять родных и близких,
И не желает разум понимать —
Их больше нет, ушли они из жизни,
Болит душа и хочется кричать.

Вены вскрыты, кровь-чернила. Курю.
Буквы, точки… Тишина… Я творю.
Создаю вокруг себя рифмы мир,
Словно я — поэзии «ювелир».

О прекрасном хочется рассказать,
Только не умею я боль скрывать.
Ощущения горя и беды
Оставляют на страницах следы.

Застывает в венах кровь, нет чернил.
Мысли, словно кладбище из могил.
Мне от боли хочется лишь рыдать,
Но я дальше продолжаю писать.

Родители вручают холст для жизни,
Судьба предоставляет рамку нам,
Мы сами выбираем краски, кисти
И разрисовываем личный храм.

У каждого своя души палитра,
Изображен из разных линий путь.
Жизнь — это книга, что судьбой открыта,
С которой все мы постигаем суть.

Я попрошу вас, в жизнь мою не лезть,
Сама найду я выход для решенья.
Меня ужасно раздражает лесть,
Советы и мораль без промедленья.

Прошу я вас, мне в душу не плевать,
И не сорите, вас не приглашали.
Устала я за каждым убирать
Тревогу, огорченья, боль, печали.

Еще прошу вас нагло мне не лгать,
Скрываясь за фальшивою улыбкой:
Я научилась ложь распознавать, —
Запомните, Вы были лишь ОШИБКОЙ.

Знаешь, милый, чего мне не хватало,
Когда лил за окном унылый дождь?
Не капучино… Или одеяла…
И не от холода пронзала дрожь…

Мне не хватало твоего дыханья
И теплых рук, ласкающих меня.
Минут любви, кричащего молчанья,
Твоих стихов, объятий у огня.

И нежных слов, что обнажают душу,
И мной любимых полевых цветов,
Горячих чувств, что просятся наружу,
И стаи сладострастных мотыльков.
… показать весь текст …

Учись всегда прощать своих врагов,
Но никогда не забывай их лица,
Кто раньше был к предательству готов,
Тот может, как Иуда, оступиться.

Споткнувшись 1 раз, всю жизнь не хнычь,
Со всех сторон поддержку ожидая,
Ты Богу о проблемах не талдычь,
Решай их сам, надежду не теряя.

Невзгод не бойся, рук не опускай,
(Терпение — ориентир к победе),
Свои мечты в реальность воплощай,
За каждый свой поступок будь в ответе.