Лишь тот, кто ждёт — оценит встречу,
в разлуке нет ничьей вины —
кто не любил — тот гасит свечи,
кто любит — тот горит внутри.

На дне песчаного потока бесследно тонут корабли, и ветер, налетев с востока, не пощадит моей земли… В не мною начатом сражении я отрекаюсь от побед, закономерность поражения приняв в твоем коротком «нет»…
И вот в руке своей сжимая нещадно скомканный листок, я оглушенно наблюдаю, как сыпется в часах песок, как наши города стирают сухих пустынных бурь ветра и по песчинке засыпают огонь зажженного костра… Как меркнет свет и гаснет солнце, и все яснее мыслей суть, что в край твой больше не придется искать под звездным небом путь, что богом ты уже отвержен, поскольку уберечь не смог так согревавший тебя прежде огня бесценного цветок…

Когда песок на дне осядет, мир станет полностью иным — лишь пустота в остывшем взгляде и слово с именем чужим…

Любовь к любимому есть нежность ко всему вблизи и вдалеке. Пульсировала бесконечность в груди, в запястье и в виске.

…Вселенная что-то сообщает нам каждое мгновение.
… Мы просто не умеем вслушиваться в ее тихий шепот.

Ты не с неба. не со звёзд… из жизни просто. Ты начал рисовать перекрёсток, что должен был зачеркнуть обычайность, но не закончил… случайно?
И меня бросил среди дороги. Но я одна идти боюсь отчаянно поперёк непройденного… неведомого. А полоски не все прорисованы и никуда не ведут заведомо.
Ты и сам испугался, видимо, противоположности обыденному. Ведь этого не поймут… так не принято.
И, вернувшись, ты ушел с дороги. А я… стою и трушу… и злюсь на тебя и мучаюсь, ведь был случай, что б все нарушить… чтобы быть вместе…
Теперь я стою, ни туда, ни сюда не двигаясь… Не хочу назад, в обыденность… Но там, куда хочу я, для тебя нет места…
Теперь вот — через расстояние в год перешёптываемся, боясь крикнуть… вдруг услышит кто нечаянно… Вот так и вышло… нет, не случайно…

Как долго рядом я не знал тепла…
Вживаюсь я в твоё тепло святое.
Собой… в меня… во мне Ты проросла —
Подснежником.
Повеяло весною…
Как долго…
Боже…
Вечность холодна.
Ни снег, ни лёд — вселенский этот холод.
Почувствуй: я один… и ты… одна…
И встретиться нам суждено не скоро.
Вот этот холод — пострашней зимы!
Безмолвие.
Беззвучие.
… показать весь текст …

Порой ненастной, порой вечерней
у нас закончится всё печенье,
у нас закончатся чай и кофе,
запас картошки, запас моркови,
у нас закончится телевизор
с его истериками и визгом,
у нас закончатся все маршрутки,
гудки закончатся в чёрной трубке,
у нас закончатся все монеты
во всех карманах — ну, нету, нету —
ну ни копеечки и ни евро,
у нас закончится трёпка нервов,
у нас закончится вся одежда,
у нас закончатся все надежды,
… показать весь текст …

Всё испытало сердце моё,
В жизни, смеясь и плача,
Я на пути встречала её-
Ту, чьё имя Удача.

Пусть не крепко, а только слегка.
Пускай это было не часто-
Но всё же, меня обнимала рука,
Того, кто зовётся Счастьем.

Только радость была не всегда,
Ходила я по бездорожью,
Я на пути повстречала тогда,
Ту, что зовётся Ложью.
… показать весь текст …

Стиль написания стихов не имеет первостепенного значения… Намного важнее их глубина, суть и восприятие читателем… Если стихи не пишут под заказ — это означает, что поэт выступает Проводником мыслей, времени, жизненных ситуаций, реальных и придуманных картин… Ему дан Божий Дар излечивать Души Словом и Рифмой…
Серж Гудман

Как-то грустно кофе остывает,
Кружева рисуя ароматом;
Понедельник тихо угасает,
Уходя за горизонт с закатом.

Барабанит дробью дождь по лужам,
И гуляет ветер, как отшельник.
Тикают минуты неуклюже…
Вот и все, ушел мой понедельник.