На дне песчаного потока бесследно тонут корабли, и ветер, налетев с востока, не пощадит моей земли… В не мною начатом сражении я отрекаюсь от побед, закономерность поражения приняв в твоем коротком «нет»…
И вот в руке своей сжимая нещадно скомканный листок, я оглушенно наблюдаю, как сыпется в часах песок, как наши города стирают сухих пустынных бурь ветра и по песчинке засыпают огонь зажженного костра… Как меркнет свет и гаснет солнце, и все яснее мыслей суть, что в край твой больше не придется искать под звездным небом путь, что богом ты уже отвержен, поскольку уберечь не смог так согревавший тебя прежде огня бесценного цветок…
Когда песок на дне осядет, мир станет полностью иным — лишь пустота в остывшем взгляде и слово с именем чужим…
