Я больше не пишу тебе стихов,
Рука устала и душа в заплатках,
Освобождаюсь от невидимых оков,
И выбираю новое «на выход» платье…

Я больше не мечтаю ни о чём,
Не ощущаю я тепло твоей руки,
Сплю ночью и спокойна днём,
Ищу я к платью туфли и чулки…

Я больше не хочу тебя любить,
Ты этого увы… увы… не стоишь…
Ты не способен верность сохранить,
И никогда ты себе душу не отмоешь.
… показать весь текст …

Глаза она, видите ли, мне открыла… А ты меня случайно с Вием не перепутала?

Прощенья у тебя опять прошу,
За то что снова чуть не полюбила…
Нет, не забыла я … из вида упустила,
Что никогда такого не сыщу…
Каким бы ни был ты, ты был — родной,
Привычно-верный, трогательно-нежный,
Пусть голову обсыпал пепел снежный,
Ты, как влюблённый мальчик, был со мной…
Да… был… и нет теперь, но не забыт…
Вернуть бы всё. Но ведь такому не бывать…
Да что теперь об этом рассуждать…
Вот разве сердце временами засбоит…

Как же хочется написать порой тем, кто «пишет душой» - обучите вы уже свою душу элементарным правилам русского языка… а то наши души уже не выдерживают…))

Прошлое никогда не кончается. Мы тащим его за собой повсюду, точно бродячая собака консервную банку, привязанную к ее хвосту хулиганами. И если попытаться убежать от прошлого, оно загремит еще сильнее. И будет греметь пока не сведет тебя с ума.

Укачиваешь мыслями себя
Во тьме ночной со светом звёзд неверным,
Порою тихой, а порою нервной…
Но нервной она стала без тебя…

В ней без тебя потерян весь уют…
Нет сонного и тёплого дыханья,
Нет ничего, чтоб стоило вниманья…
И даже половицы не поют…

Ну, вот, не принимает темнота
Тебе в замену никого другого…
И музыка нашёптанного слова
Звучит теперь уже совсем не так…
… показать весь текст …

если живешь — живи без сомнения, если уходишь -уходи без сожаления.

Кажется мне: ВСЁ тускнеет и старится… Всё, что мне нравится, всё, что не нравится. Всё разрушается день ото дня, всё изменяется, кроме меня… ЖИЗНЬ отрезвляет нас время от времени. ВОЗРАСТ карает нас время от времени БОЛЬЮ, когда замечаешь ты вдруг, как постарел твой ровесник и друг.

В серости пресных будней охапка строчек,
Охрой горячей в мир расплескала рифмы.
Боль? Показалось. Ставлю упрямо прочерк.
Рядом любовь? Тогда снова мой курс на рифы…

Море опять штормит и порвало парус,
С хрустом и стоном на палубу падают мачты.
Чей-то вулкан страстей обжигает жаром,
Я ухожу. А море мне шепчет «Останься».