Я прощу Вас, как только смогу простить…
Бюрократия гордости — водка с перцем.
Я мечтаю увидеть, как мир блестит
Для людей, у которых легко на сердце.

Я прощу Вас за выборку скользких фраз-
Обтекаемость сущности грех ли? Нет же!
Вам так хочется, чтобы любили Вас —
Это плохо и здорово — что-то между.

Я прощу Вас, конечно же. Я хочу!
Я прощала других — и лгунов, и даже…
Я прощала предателей — я плачу
За свое… не прощенная там… однажды…
… показать весь текст …

Я мог бы показать кому-то мир, дать кому-то жизнь. Было слишком много слов — других, но таких же пустых. И все проходило гладко, слишком гладко, слишком мимо. Чтобы идти вперед, нужна сила трения, нельзя жить гладко, такая жизнь ни к чему не ведет. Слишком много суеты, слишком много «завтра», этот бесконечный подавляющий день, который наступит через 10 лет. Жизнь взаймы у сегодняшнего дня.

Я складываю душу по кусочку
В затейливый мозаичный узор…
Кусочек счастья, взятый мной в рассрочку-
Не выплаченным долгом… до сих пор…

Кусочек боли, кем-то поднесённый
На память-бесполезный сувенир…
А вот кусочек детства запылённый,
Забытый… и затёртый мной до дыр…

Кусочек сердца, отданный кому-то, —
Он был мне беспричинно возвращён.
Меня вгоняет в краску на минуту
Греха кусочек, что уже прощён…
… показать весь текст …

Некоторые люди такие разносторонние…
Один поворот судьбы и…
…друг может обернуться врагом…

Слова — словно пули…

Слова — словно пули… Что, так не бывает?
Бывает: калечат нас и убивают…
Слова, словно стрелы: летят безвозвратно.
В кого-то — прилюдно, в кого-то — приватно.

Слова — словно жала, слова — словно плети.
Словами играют и старцы и дети.
Слова размножаются, как тараканы,
Из слов плетут сети и ставят капканы.

Слова как кинжалы, слова как рапиры…
Слова как зубастые пасти вампиров…
… показать весь текст …

В споре добра и зла часто оказывается, что спорили два зла, только разной величины.

Как важно… иногда просто молчать и слушать…
Приходить, когда не приглашают, но очень ждут… Взять за руку и согреть своим теплом… Смотреть таким взглядом, в котором есть уверенность, что все будет хорошо…
Уметь понять и простить, даже не смотря
на боль…

Когда народ — верблюд, а правитель — погонщик, тогда и жизнь — лишь мираж

Глупые страхи
И грубый обман,
Страшной жестокости
Злой ураган.
Умные звери не ходят сюда,
Здесь не течёт живая вода.
Здесь не цветёт прекрасных цветов,
Здесь на двери огромный засов.
Звёзды и радуга здесь не живут,
Солнце и месяц сюда не придут.
Трава не растёт и река не течёт,
Здесь голос зависти всюду поёт.
Я не желаю туда уходить,
Я не хочу свою душу сгубить.
… показать весь текст …

Что странно… Упав с высокой горы и покалечившись — мы вряд ли полезем на нее снова… Попав в аварию на машине — не будем стремиться ездить именно через этот перекресток… Никто не скучает по грабителю, отнявшему кошелек в темном переулке… Тогда откуда это дурацкое желание близости с человеком, который похитил и разбил твое сердце…

Я. Женщина. Мне Хочется Праздника… Каждый День. Каждый Час.
Мыть Посуду. Стирать. Уборка. Кухня. и Вообще Всякая Работа. Противны Моему Естеству и Организму. Я Противилась Этому Тысячелетиями…
.Недаром на Свет Появились Пылесосы-Роботы, Стиральные Автоматы и Сушилки, Кухонные Машины и Автоматы, Самогладящиеся Рубашки.
Мне Хочется:
Танцевать, Домработницу, Няню, Учительницу, Повара, Любовника, Галантного Ухажёра.
Сильного Мужчину. но При Этом Не Командующего Мною, Умного. Но Не Обучающего, Богатого. Но Не Заставляющего Добывать Работой Богатства, Нежного. Но Не Маменькиного Сынка, Храброго и Смелого. Но Не Раздражителя, Исполнителя Желаний. Но Не Всех, Покорного Слугу. И Одновременно Повелителя, Хорошего Слушателя и Решителя Моих Проблем. При Этом Не Напоминающим Мне что Я Дура. и Сама Ничего Не Могу…
Я: ЖЕНЩИНА… не Девочка. и не Девушка. Я: Это ЖИЗНЬ С БОЛЬШОЙ БУКВЫ…

У каждого человека есть внутренний резерв, который необходимо бережно заполнять любовью близких, их пониманием и заботой о нас. Потому что, когда будет очень плохо, именно из этого внутреннего резерва берутся силы, чтобы жить дальше. И, если он совсем пуст, даже заставить себя захотеть жить дальше бывает трудно.

Гордыня везде кричит — сердце под пыткой хранит молчанье!

хочу написать — «Ты мне нужен.» — но останавливаюсь.
Наверно потому что боюсь увидеть в ответ. — «А ты мне нет»

Говорить нужно лишь с теми, кто тебя слышит.

Случайность — это нами не познанная закономерность. Для нас — это способ сохранить порядок в упрощенном нами мироустройстве. А для Кого-то или Чего-то, что нам совершенно чуждо — это способ сохранить свою анонимность.