Забвению вопреки, в тишине между строк,
Где пылятся схемы, рецепты и сроки,
Живёт аксиома: наш разум — порог,
Что стоит между нами и вымыслом тревоги.
И если ступить за черту, в белый кабинет,
Где в колбах томится дыханье невзгоды,
То мир наш, ажурный и полный примет,
Наполнится шепотом: «Вот вам невзгоды».
О, нет, я не вверюсь металлу и стеклу,
Что ищут изъян в этой плоти хрустальной.
Я мыслю себя у подножья скалу,
Где ветры поют о целительной дали.
Мысль Эликсир Света.
© Конан Кимериец 192
