Книга жизни моей, в ней немного страниц,
Зачем же стирать грани тонких границ?
Вырывая листы из своей же главы,
Я теряю сюжет впереди стоящих гробниц.
Чернилами слёз не исправить строку,
Что время вплело в моей жизни стезю.
Пытаясь стереть сюжет исписанных слов,
Я лишь прибавляю безумства к греху.
Всё оставлю, как есть, пусть ложится печать,
Не нужно сначала мне сюжет начинать.
Ведь тот, кто сжигает мосты за спиной,
Забудет, кого ему в забвении встречать.
Переплёт огрубеет от бурь и ветров,
Но впитает тепло мною дописанных строк.
Не пытаюсь исправить ошибок печаль —
В книге жизни сокрыт смысл созиданья основ.
Шелестят всё страницы, пусть темнеет строка,
Моя повесть ложится на лист свысока.
Каждый штрих на полях, каждый пройденный шаг —
Это русло, в котором протекает река.
И когда дочитаю до самой черты,
Где смыкаются вечность и моей жизни следы,
Я увижу, что вырванный кем-то листок
Был началом прекрасной и новой главы.
Закрывается книга, впереди ждёт финал,
Я в этих страницах находил и терял.
Всё, что было ошибкой, безумством, грехом,
Каждый авторский штрих — мой конечный причал.
Не страшусь я цензора, что накроет листы,
Я для вечности — просто набросок мечты.
Тот, кто принял свой путь от начала до тризны,
Сам становится светом в ночной темноте.
И когда догорит предрассветный закат,
А чернила былого не захотят уж писать,
Я пойму: эта книга была лишь преддверием
Той главы, где не нужно ничего исправлять.
4/7.10.2026.
Выкладываю полностью стихотворение Книга жизни.
© Арыстан Тастанов 1555
