Странный неровный июнь нервно кидает в рюкзак свои кратчайшие ночи и самые длинные дни… шепчет угрюмо: будя, хватит с вас, ото всего уставшие люди.

На подходе июль, ещё непонятно какой.

Быть может, поспешит подыграть синоптикам с их комичной уже и неизменно обещаемой в каждом сезоне аномальностью.

Быть может, загрустит обиженным ребёнком, тихо льющим свои слёзы из тёплого дождя едва ли не каждый день.

Быть может, промчится озорным непоседой по мелким лужам, вспыхивая счастливой радугой и угощая малиновым мороженым.
Не важно, сколько тепла будет в этом лете, важно, сколько его останется в нас.

Искусство должно быть чем-то, что освобождает вашу душу, пробуждает воображение и побуждает людей идти дальше.

И в ночи стихают любви шаги, ведь ночь — вселенная сновидений.

Душа изливает потоки стихов, когда на душе какая-то печаль…
или когда влюблен.
И наоборот, когда все хорошо, душа отдыхает от всего,
что ей мешает насладиться жизнью.

И где-то далеко, за горами дури, за морями бесшабашности, в песчаной пустыне, без воды и пищи, пробивается на свет божий росток разума.
Пробивается, надеясь, что рассеются миражи и получит росток
каплю живительного осознания своей надобности.

Когда обнажаешь душу — всегда найдутся желающие оставить в ней грязные следы, а если тело — то реализовать свою похоть.

Самовлюбленность — пелена на глазах, которая лишает человека возможности увидеть красоту окружающего мира.

Открыл, только, рот, а диагноз поставили на всю голову.

«Чтобы довести бриллиант до совершенства, необходимо усердно работать. Так же и с человеком. Он становится лучше, только пройдя через определенные испытания».

Будущее каплями дождя приходит в настоящее, чтобы в песок прошлого уйти…