Ну почему же так манит,
и снова душу бередит,
то, что нельзя, что под запретом,
к тому, что для других, как вето.
С одним вопросом засыпаю,
зачем опять хожу по краю.
Но вновь надежда на рассвет,
быть может там за краем свет…

Горюет тополь, что опять приходит
Дождливая осенняя пора,
Что снова солнце тусклое восходит
Неспешно из тумана по утрам.

Что лист уже не так упруг и зелен.
То тянет в сон, то плакать невпопад.
И тополь знает — будет путь застелен,
Когда наступит жёлтый листопад.

Тогда листы с морщинками прожилок
Укроют землю бережно собой.
Горюет тополь, ведь он был так пылок
Еще недавно с ветреной листвой.
… показать весь текст …

Всего лишь август… Без причин
Осенней грустью задышала.
Я вспоминаю трёх мужчин,
Но так поверхностно и шало.

Бойка, на язычок остра,
Звенит раскованное тело.
Огня во мне на три костра,
Но никого я не согрела…

Найти основу и уток
В самой себе и не пытаюсь,
И вместо козочки у ног
Левретка с лейблом «не кусаюсь».
… показать весь текст …

Тает медленно ромашковое лето,
Растворяясь в отблесках заката.
Дни ещё дыханьем солнечным согреты,
Но туман ночей несёт прохладу.

Краски лета постепенно потухают,
Лепесток за лепестком роняя;
Первый лист желтеет, с ветром улетает,
С летним временем в день августа прощаясь.

День последний жаркий скоро нас покинет,
Превращаясь в августовский вечер,
Грустный дождь порой осенней с неба хлынет,
И зажгутся листья, словно свечи.

Чайник — в розетку!
Варенье — в розетки!
Будет волшебен
мой вечер на даче:
Светка-соседка,
беседа в беседке,
и о тебе я
совсем не заплачу.

Чай травяной.
Пироги из духовки.
Райские яблоки —
капелька рая.
Лето — со мной,
… показать весь текст …

Можно мчаться куда-то, где лучше и мягче климат,
Любоваться вечерним Парижем, встречать утро в Риме,
Но, по сути, везде одинаково невыносимо,
Если ты никого не любишь
и не любима.

Это самый божественный дар и великая кара:
Там где ты не целуешь меня — нет ни солнца, ни жара,
Без улыбки твоей замерзает пустыня Сахара,
И всё к чёрту летит, проча гибель земному шару.

Лгут глаза, и одно только сердце бывает зорко,
А ему всё едино: что хмарь, что огни Нью-Йорка,
Что величие храма, что стены убогой каморки,
… показать весь текст …

Я в возрасте том, когда могу послать…
Критерии, пропорции, недружелюбных,
Могу хвост пистолетом не держать,
И не устраивать крутые танцы с бубном…

Могу нарушить все, зайти за знак «кирпич»,
Не парясь, что мне жезлом помахают,
Ответить не боюсь, когда какой-то хрыч,
Мне что-то непристойно предлагает…

Я в возрасте, когда полет красив,
Страховка есть, но вздох уже свободен,
И мой пакоцанный любовный нарратив,
Для мемуаров очень стал пригоден.
… показать весь текст …

Через несколько дней станет пасмурно, сыро и холодно,
В южный край улетят, попрощавшись с Москвой, журавли,
Взоры будет ласкать с тополей облетевшее золото
И поэты напишут о светлой печали земли.

А сегодня за тридцать, по-летнему жарко и ветрено,
Ни слезинки дождя, ни росинки на листьях берез.
Очень хочется взять и влюбиться, но я не уверена,
Что в такую жару встречу принца из сказочных грез.

Занавешу окно и желанья свои потаенные
Спрячу в облаке самых красивых и ласковых снов.
А проснувшись, увижу глаза безмятежно-влюбленные
В зацелованных нежными чувствами строчках стихов.
… показать весь текст …

Вся чуткость в кончиках пальцев,
Вся прелесть в ямочках щёк,
На небе ждут постояльцев,
Боясь показывать счёт.

Вся сущность в громкости звуков,
Вся точность в стрелках часов,
Любовь — сплошная наука,
А время — деньги в песок.

Вся прочность в крепких объятьях,
Вся мудрость — выдумать стих,
Года уйдут. Оскорблять их
Себе дороже. Прости.
… показать весь текст …

Невесомые сны утопают в сиреневой нежности
Предрассветных туманов со вкусом рябиновых грез,
Отражаясь в осколках зеркал васильковой безбрежности,
Исчезая в серебряной музыке утренних слез.

Растеряв красоту и дарившие радость мгновения
И раскрасив закаты оранжевым цветом хурмы,
Август медленно тает в осенних лучах вдохновения,
Чтоб уснуть сладким сном средь снегов в колыбели зимы.

А пока предосенним теплом наши сны согреваются
И мечты не одели рассветы в осенний наряд,
Строчки наших стихов спелым соком любви наливаются,
А в янтарных разливах зари луны белые спят.