Если надоел гламурный гомон
Или подложили вдруг свинью —
Приходи ко мне, я буду дома,
Рюмку в сорок градусов налью.

Будут отговаривать — не слушай.
Кто поймет, что связывает нас?
Я тебе купила раскладушку
И в веселых бантиках матрас.

Приходи, когда роскошный профиль
Вниз упал, устав переживать.
Приходи, когда захочешь кофе
Или если негде ночевать.
… показать весь текст …

Залп зарю разбудит — всадник покачнётся.
Золото погона вглубь веков прольётся.
В смутах и ненастьях сгинет след империй,
Только в гибель друга мы не станем верить.

Звёзды прячут блеск свой в глубине колодца.
Снова их увидеть, верю — доведётся.
Хоть удачи нету, на судьбу не ропщем.
Каждому от Бога в частном, а не в общем.

Кровь уходит в землю, боль уходит в небыль.
После разберёшься: был ты или не был.
Мы прошли сквозь пламя очищенья, чтобы
Стала наша дружба самой высшей пробы.
… показать весь текст …

Я выпью кофе… и отправлюсь в осень,
И на дорожках — листьев отпечатки.
Чуть мерзнут руки в тоненьких перчатках,
Апрель — нескоро. В тучах — неба просинь.

Ловлю губами поцелуи ветра,
Листом кленовым под дождем танцуя…
Твой слышу голос в серебристых струях,
На мокрых стеклах напишу ответы.

В волшебном танце мы летим как будто,
И в лужах сонных — счастья отраженье.
Глаза в глаза — до головокруженья…
Сквозь день осенний… в нашу ночь. И утро.

Ненавижу усталость от мыслей докучных,
От работы занудной, от глупых людей,
От политиков, с ложью всегда неразлучных,
От гнетущих любого из нас новостей.

Обожаю усталость от бега по парку,
От прогулок по лесу, гудящих ступней,
И когда превращаюсь на время в кухарку,
А гора пирогов всё пышней и пышней.

Ненавижу усталость от чувства унынья,
От фонтана эмоций с названием гнев.
И когда между нами вбиваются клинья,
Устаю, словно спичка я, вмиг догорев.
… показать весь текст …

Враг смолкал. И снова шёл на приступ.
Со степных курганов видел он
Город, за которым волжский выступ
Острием на запад обращён.

С трёх сторон стеснённый чёрной чащей,
Сталинград, прижавшийся к реке,
Мог казаться издали висящим
На прибрежном тонком волоске…

Как же он вставал из-под обломков,
Где таился сил его запас? —
Спросит и у нас и у потомков
Изумленный мир еще не раз.
… показать весь текст …

Мы — дети, рождённые в эру неверья,
Мне веру не дали ни школа, ни мама.
Стоят перед нами закрытые двери —
Ищу я дорогу не в церковь, но к храму.

Не купол из золота, в небо летящий —
Хочу я найти своё главное Слово
О Зле и Добре, в этом мире творящем…
Но только боюсь, я к нему не готова.

Я снова иду мимо церкви той. Мимо!
Неверье в душе разрастается брешью,
И лба не крещу, не клоню свою спину…
Вот так и живу: не святой и не грешной.
… показать весь текст …

Ветер треплет берез золотистые волосы,
Осыпает медовой листвой бугорок…
Вот и встретились, па…
И вдруг батиным голосом
Тишина мне ответила: — Здравствуй, сынок!
Где же ты — столько лет ни звоночка, ни весточки.
Мать угасла — ждала. Там и я вслед за ней.
Для кого нам гореть, если нет ни невесточки,
Ни внучат-сорочат, ни сынов — дочерей?

- Севера, севера закружили, завьюжили,
Прикипела душа, только с кровью сорвать.
А заросшим полям пахарь — сеятель нужен ли?!
А нужны ли траве комбай…
… показать весь текст …

Мне сказал военком, для войны староват
Ты уже не в строю, офицер лишь в запасе
Призываем мы срочно, помоложе солдат
Тяжело там парням, под огнем на Донбассе.

Ты не прав военком, призови старика
Вместе с внуком, достойно, я буду сражаться.
Автомата цевье, крепко держит рука
И хватает мне сил, чтоб в атаку подняться!

У меня ордена не за выслугу лет
Нас, как я, у России таких еще много.
В сорок третьем погиб, на Донбассе, мой дед
Недобитый тот враг, вновь стоит у порога!
… показать весь текст …

Нарисуй меня, художник, тонкой девочкой на шаре,
Для картины не жалей ты ни кистей, ни ярких красок:
Пусть на небе светит солнце, а вокруг цветёт розарий.
Может, станешь знаменитым как Ван Гог, Дали, Пикассо…

Нарисуй ты мне улыбку (я смеяться разучилась),
Горделивую осанку и глаза счастливой дамы,
А печаль мою и слёзы спрячь подальше, сделай милость,
В лепестках увядшей розы и за пыльными холстами.

Красоту свою на почте уложу в большом пакете,
Напишу знакомый адрес, что порой ночами снится.
Там меня мужчина вспомнит и заплачет над портретом.
Я сама, художник, верю в эту блажь и небылицу…

Школа жизни
меня научила всему:
и идти напролом, и сдаваться без боя,
и обидеть себя не давать никому,
прозревать, если властвует чувство слепое.
Школа жизни так часто рубила сплеча,
подрезая мне крылья одним лишь ударом.
Я пыталась без крыльев летать сгоряча
и молилась, чтоб небо осталось в подарок.
Школа жизни лечила меня от всего,
от любви и обмана, разлуки и боли.
Научила быть сильной, когда — никого,
и душа каменела, как море от соли.
Не осталось меня — той, которой была,
… показать весь текст …