Выколачиваешь из сердца как из ботинка
колющий осколок чувства,
потому что устал прихрамывать в прошлое.

Каждый из нас уже однажды
расчехлял ночь одиночества —
эту пронзительную свирель…

Стоит ли оставлять себе камни обид —
ведь мы не корзины для булыжников,
а колыбели улыбок…

Соприкоснёмся
словно занозы в ладонях…

и оба поймём, что время, увы, не всеядно
и вовсе не лекарь…

Человек, с которым делишь свой мир
или подушку, счастлив ли рядом?
Пока длилась любовь, у него постарели руки,
но в них ты находишь себя,
имя его — слово чтобы согреться,
оттаять от боли…

Иногда доброе слово незнакомца —
конец верёвки, спасительно сброшенный
в яму твоего унынья…

Ведь это не лица у нас —
а рассказы души
о мытарствах своих на земле

Без устали
сердце бьёт в бубен из кожи,
натянутой на рёбра живьём. -
На слух в этой музыке только две ноты,
как будто вмонтирован в нас часовой механизм —
но из этих двух нот
написаны все партитуры,
все повести чувств.

И день пройдёт —
я не успею забыться
запахом пчел на цветах,
я опоздаю возненавидеть вселенную
за кратковременность утра…
Я не успею сказать тебе главное
и разлюбить —
и жизнь пройдёт…

Просыпаюсь — каждый раз на себе нахожу
лицо человека,
которого мне не спасти. -
Веки вздрогнули,
услышали уши,
губы смеются, вторя глазам —
всем весело быть мной.
Только мне как-то не по себе пробуждать
этого человека.