…Кто нас посмеет обвинить
в печали нашей, дорогая?
Ну что ж, что выпало прожить,
войны и голода не зная?
А разве нужен только мрак,
чтоб сделать горькою улыбку?
Ведь скрипка плачет просто так,
а мы с тобой жалеем скрипку.

* * *

Играл скрипач в осеннем сквере, я тихо слушал и стоял.

Я был один — по крайней мере, я никого не замечал.

Я плакал, и дрожали руки, с пространством переплетены.

И пусть я знал, что лгали звуки,
но я боялся тишины.

И пусть я был в том состояньи, в котором смерти ждёт больной,

но в страшном этом ожиданьи я разговаривал с собой.
… показать весь текст …

Что я делаю?.. когда дело — дрянь.
Ставлю чайник, с глаз снимаю «вуаль».
Подхожу к зеркалу, говорю: «Девица,
И это, когда-нибудь, перемелется…
Говорю, да так убедительно,
Мол, все в этом мире так относительно.
И изо всех сил в это верить стараюсь…
И. этим спасаюсь…
Что ещё? Включаю музыку, качаю пресс.
До тех пор, пока внутри не затеплится «жизненный интерес».
Пока мысли бурлящие в строй ровный не выстроятся
Пока от тревоги мятежной сердце очистится…
Нагружаю тело, чтобы душе легче.
И твержу смело «это ещё не вечер».
… показать весь текст …

Став благообразным, чинным, как епископ,
прошлое уходит, видится нечётко…
Чистовик недлинен, черновик исчёркан.
То кольнёт под сердце, то в район мениска:
человек эпохи развитого диско.

Он пока немного грациозней краба,
может улыбаться, боли убаюкав,
ощущать блаженство и цветов, и звуков.
Во дворе качели мастерит для внуков
человек эпохи «Бони М» и «АББА».

Шмель нектар вкушает, летний воздух замер
чутким дирижером пред концертным залом…
… показать весь текст …

Жизнь, как пианино. С чёрными и белыми полосами, но живя, нельзя забывать, что чёрные клавиши тоже создают музыку.

Мальчишеское братство неразменно
Hа тысячу житейских мелочей,
И всякое бывает, но дружба неизменно,
Становится с годами горячей.

Уходит бригантина от причала,
Мои друзья пришли на торжество,
И над водой, как песня прозвучала:
Один за всех и все за одного.

Погрузим в теплоход попутный ветер
И наш непобедимый интерес,
По карте и без карты найти на белом свете,
Хоть несколько неназванных чудес.
… показать весь текст …

Я хочу написать о любви
Как когда-то — и нежно и страстно,
Только рви свои струны, не рви,
Понимаю, что это напрасно.

Не родится мелодия там,
Где фальшиво бренчат, что есть мочи,
Где на смену прекрасным мечтам
Приползают бессонные ночи.

Это молодость может кружить,
Рифмы-бабочки в ноты вплетая,
И разумности напрочь лишить,
Смыв различия ада и рая.
… показать весь текст …

В классном журнале последняя запись.
Ветер весенний. Прощальный звонок.
В сердце иголочкой лёгкая зависть
К тем, для кого не окончен урок.
Жесты раскованней, речи смелее,
Только учитель сегодня не строг…
Пятнышком света на парте белеет
Кем-то забытый тетрадный листок:

«Продолжение следует»
И в конце многоточие —
Крупным почерком вывела чья-то рука.
Продолжение следует!
Наш роман не закончился —
… показать весь текст …

Медленный вальс
ритмами нот кружит волной.
Капли дождей
в новый рассвет рвутся стеной…
Дождь это — жизнь,
долгая жизнь не на показ.
Он как любовь,
что в тишине растворяется в нас…

Уже «оплачен счёт за право быть собой»
могу для Вас быть всем
и даже лишним…
Оставил душу я за дождевой стеной,
чтоб быть понятным
… показать весь текст …

Было время, был я беден,
И копейке лишней рад…
На еду хватало меди
Только-только, в аккурат.

Было время, был я весел,
Без причины, просто так…
Износилось столько кресел
При вокзалах в городах.

Ночь яблоком стучит в окно,
А в округе теряется птицы крик…
Знаю, знаю, знаю одно:
Был душой я молод, а теперь — старик.
… показать весь текст …