Вновь осень и холодная война
с самим собой и с дьявольскою ратью.
Почти смертельно холодны объятья
и кровь рябиновая холодна.
И лунный свет, всех новых Маргарит
зовущий в небо летними ночами,
уже не тот. Он ртутными парами
мир отравляя, с вечера висит.
Но ты узнаешь — осенью стихи
спелей и слаще, сны — невыразимей.
Пусть в форточку влетевшее предзимье
пересчитает рёбра и грехи,
уляжется в ногах, стопу лизнёт,
что высунулась из-под одеяла.