Красивым кажется всё, на что смотришь с любовью.
Гармония — внутри нас. Чем больше тепла в сердце, тем светлее становится мир вокруг.

Раскудрявились мысли, как в роще берёзки, шелест листьев, ветра поток. О тебе подумаю и становится легче, будто камень с души, родниковой водицы глоток. Мне с тобою легко, ну и пусть мы не рядом, только ближе тебя и родней никого… Расстояние разделяет тела, только не Души… Ты сердечный уют мой, покой… Ты счастье моё.

Заначки муж делает на автомате — инстинкт, выработанный столетиями…

Автобиография — это история жизни, состоящая из жизненных историй, но имеющая к подлинной истории иногда лишь отдалённое отношение…

Часто автобиография - хороший роман, и почти всегда — бездарный учебник истории…

Иногда автобиография — это попытка задним числом наполнить в общем-то пустую жизнь…

Если твоя мечта не сбывается, стань чьёй-то мечтой.

Цвет настроения сегодня — лавандовый.
В душе — лёгкость и безмятежность.
Хочется следить за порханием бабочек, вдыхать сладкий цветочный аромат
и растворяться в каждом мгновении.
День обещает быть тихим, тёплым и наполненным вдохновением.

Внешний вид — кредит доверия внутреннему содержанию.

Мы вдвоём на берегу Байкала,
Костерок, вино и шашлыки,
Мне для счастья нужно очень мало,
Ты, рассвет и тихий шум тайги.
Чайка над палаткою летает,
Её крик уносит ветер вдаль,
Что кричит она, одна я знаю,
Забрала с собой мою печаль.
Волны шелестят и что-то шепчут,
С дождиком запели в унисон,
Нам тепло в палатке, тихий ветер
Негу нам принёс и сладкий сон.

Когда говорят, над тобой смеются,
не возникает желания переспросить: а кто или как проучить смеющегося за спиной.
Нужно быть психически стойким, чтобы позволить этому коллективному смеху пройти мимо твоих ушей, очей вдоль пустой дороги.
Представляешь, сколько этих смешков будет ещё?
Их не изгонишь поганой метлой.
Не выжжешь огнём.
Не зарисуешь краской из акриловых смол.
Они присутствуют не только за спиной, но и в голове, больной.
А это самое уязвимое место среди таких же язв, умелых чесать языком.

О, как безжалостно мы любим,
Как жжем сердца в огне страстей!
Мы то, что искренне голубим,
Сжигаем силою своей.

Была она — весны созданье,
С душой прозрачной, как роса,
Но наших чувств слепых терзанья
Сгубили эти чудеса.

Где смех, что звонко серебрился?
Где взор, сиявший, как звезда?
Весь свет в глазах её затмился,
Померк, исчезнул без следа.
… показать весь текст …