1

Язык поэта безвременный,
Эпохи, годы не страшны.
И будет жить он неприменно
В мозгах и памяти страны.

2

Он раздаётся, словно нота,
Даря всем зрителям рассвет.
Не умирает мысль, работа,
А умирает лишь поэт.
… показать весь текст …

(Стихотворение о творчестве)

1

Снова, снова от камина
Заструился яркий свет.
В скромной, маленькой гостиной
Разместился я, поэт.

Взял перо, листок, чернила,
На бумагу лёг вдруг стих.
Есть и лёгкость, есть и сила
В выражениях моих.
… показать весь текст …

1

Мои стихи, как в поле дождь,
Мои стихи, как лёд и пламя.
Мои стихи подавят ложь
И будут лучшими стихами.

2

Мои стихи — страданья, боль,
Мои стихи — тоска, кручина.
А без стихов — я просто ноль,
Меня как будто половина.
… показать весь текст …

Забывает часто Муза,
Не могу порой писать.
Что за тяжкая обуза
Вдохновенья, люди, ждать!

Может бросать эту лиру
И из творчества уйти?
Обещал, однако, миру —
Не сбиваться враз с пути.

Не могу без строчки, братцы,
Не могу я не творить.
Значит — должен я остаться,
Чтоб стихи вновь сочинить.

(в виде манифеста)

А я пишу, чтоб творение было.
Чтоб сердце моё в тоске не застыло.
Чтоб не было в мире печали и грусти.
И муза меня никогда не отпустит.

А будет стучать и долбиться мне в темя.
Пока есть она—не пройдёт моё время.
Тему всегда, чтобы нужную знал.
Займу так однажды я свой пьедестал.

Я должен занять впредь законное место.
Не просто же так мне сейчас припереться.
… показать весь текст …

Слова родного языка
Давно узнали мы.
Они, как будто нам рука
И выход из-за тьмы.

Нацелены на даль веков,
Безоблачную даль.
Где нет ни рек, ни берегов,
А фразы, как янтарь.

Их безупречна красота,
Людская наша речь.
Должна в словах быть чистота,
Её должны сберечь.

Гордо встал, раздвинул плечи,
Знаменит и молодой.
Себя славой обеспечил,
Знал его весь шар земной.

Вид раскован, почерк тонкий,
Высоко уж поднят нос.
А одет всегда с иголки,
Но ужасный был прогноз.

Спальня, мрачно, выстрел, ужас,
Пистолета близко ствол.
Взгляд потух, слегка зажмурясь,
В сумрак он навек ушёл.

1

Я— не поэт, а просто так, от скуки
Взял я чернильницу, перо.
И понеслись натруженные руки
Не очень быстро и хитро.

Я— не поэт, не мню себя поэтом,
И ни за что и никогда.
Как хорошо, что хоть средь Интернета
Меня прочтёте иногда.

2
… показать весь текст …

Поэзия, как дар,
Который сходит с неба.
Стихи я создавал,
Порою, так нелепо.

Спасибо, небеса,
Что рифмы подарили.
И эти все слова—
Пусть растворятся в мире.

Дарю я вам стихи,
Ведь нет гроша в кармане.
Побольше вам любви,
Всё что хотите сами.
… показать весь текст …

1

Пил Высоцкий, пил Есенин,
Из поэтов кто не пил?
Иногда сгущая тени,
Обострял моменты мир.

И, конечно, Байрон, Пушкин,
Я поэтов не виню.
Оставляя верность кружке,
Жизнь губили на корню.

2
… показать весь текст …