Виктор Розов

Любовь — это взаимное головокружение.

Любовь часто принижает человека, разрушает его жизнь. Я даже не знаю: во имя любви на земле совершено больше высоких поступков или подлых.

Раб любит узы.

Легче найти алмазы, чем обрести любовь.

Достоинство — только у тех, кто на воле.

Какие зигзаги ума!

Ж, а р к о в. Непонятный ты человек. Завтра, можно сказать, академиком будешь, пузо растить надо. Неужели тебя всякие модные свистуны сбивают? Ведь они отчирикают и сдохнут. Ты мне скажи, что ты больше всего в художественной литературе уважаешь?
Е г о р ь е в. Чудо. То, что откуда-то с неба падает помимо воли и разума. Чего никогда не выдумаешь. От чего все — и главные мысли твои, и характер, да и само содержание даже — особым смыслом освещается.

Влюблённый всегда рассчитывает на чудо.

Человек, ставший серьёзным, подлинным коллекционером, способен даже на научное открытие.

Справедливо, но не утешает.

— Помолчи — сойдёшь за умного.
— А я и вслух не дурак!

Кто чужой радости радоваться не умеет — зверь, страх живущим, тайный и потенциальный убийца. А уж ежели чужому таланту не радуется, совсем пропади он пропадом!..
Не писатель я. Был читателем, и то надо было Бога благодарить, а теперь и читатель-то стал плохой, испорченный. И ты прав: нет чуда, не падает с неба, не приходит из леса, или из города, или вон из того угла, ничего не получится. Так, сочинительство. Да еще если выгоду ищешь — непременно скверное сочинительство, с подлинкой…

Пренебрегать читателем, у которого вкус еще не до того развит, чтобы Марселем Прустом или Кафкой упиваться, тоже негоже. Ему, чтобы ваших рябчиков с душком расчухать, через эту самую «нелитературу» пройти надобно. На чем русский народ учился, когда при дворе уже Руссо и Вольтера почитывали, а? На лубках, на самых примитивных, на похабных даже…

Осуждать тебя может только тот, кто способен совершить худшее.

Злоба убивает в человеке всё, даже талант.

Одна девчонка прижала к себе книжки, что-то шепчет — не поймёшь: не то зубрит, не то молится.

… человек может иногда продать в себе нечто очень дорогое, что он уже никогда не купит ни за какие деньги. Продать то, что представляет истинную красоту человека. Продать свою доброту, отзывчивость, сердечность, даже талант.
…
У человека слишком коротка жизнь, чтобы он даже временно изменял своим большим желаниям. Так он никогда не успеет дойти до цели.

Как будто в начале дороги стою, отправляясь в путь.
Крепче несите, ноги, не дайте с дороги свернуть!
Я знаю: тропинки бывают, ведущие в тихий уют,
где гадины гнезда свивают, где жалкие твари живут.
Но нет мне туда дороги, пути в эти заросли — нет.
Крепче несите, ноги, в мир недобытых побед!

Загубленных талантов не бывает.