Сергей Зараменский

Вот лето уступило осени дорогу,
И та за дело смело принялась,
Но ждём еще мы недотрогу —
О Бабьем лете говорю, смеясь.

Ох, бабье лето, свет твоих огней,
Тепло прощальное в саду,
Несёшь ты отблеск летних дней,
И, как хозяйка, прерываешь эту череду.

Лес золотится, шелестит листвою,
И воздух полон сладкой тишины,
Ах, бабье лето, как легко с тобою,
Когда в тебе так много красоты.

Твердят попы, что деньги — прах,
Достаток — тлен, мираж в пустыне.
Но сами все живут в достатке и грехах.
Мораль — быть бедным плохо, присно и отныне.

Вот отгадайте в чем причина,
Что ты пока еще мужик, но не мужчина?
Нет рядом женщины с тобой,
Мужчину делает из мужика она собой.

Толпа людей,
Нет ничего её страшней,
Кумиров выбирает, их боготворя,
Потом безжалостно свергает главаря.

Волнение толпы страшны,
Коль ненависть и злость на главаря обращены.
Нет в жизни, мне поверь,
Толпе всегда угодных главарей.

Душистых трав сплетаю нить,
Из васильков венчаю косы,
Чтоб сердце друга полонить,
Пока не пали с неба росы.

Спешу к прибрежным камышам,
Где воды в лоне тихой речки
Лелеют небо, как душа
Мои мечты о скорой встрече.

Как сладок западных ветров
В листве прерывистый их лепет!
И тень склонившихся дубов
Таит любовный, неуёмный трепет.
… показать весь текст …

«Я молод, статен и умён.
Таким нарисовал меня художник.
Зачем на жизненном холсте я отражён?
Зачем я нужен там безбожник?»
Сергей Зараменский

В закатном свете, в пурпуре тревожном,
Где плещет жизнь багряною волной,
Я вижу образ свой, такой ничтожный
Перед вселенной дымно-голубой.

Зачем художник кистью беспокойной
Мой след оставил в вечности немой?
Не лучше ль было, тайною покорный,
… показать весь текст …