Пойзон Айви

Если кофе, то черный, изредка- капучино.
Если спать- голышом. Если в гости- с гостинцами.
Если чувства, то искренне и без причины,
Преимущество качеств душевных над лицами.
Если дождь, то ночной. Если водка- не буду.
Если солнце, то чаще. Если путь, то мосты.
Если музыка… тут всё сложнее. Рок? Круто!
Если время- всегда. Если нежность, то ты.

Не отлипай от экрана смартфона-
в этом стихо к тебе каждая строчка…
Здравствуй, мой названный брат-одиночка.
Время, как будто игла патефона-
Медленно что-то из нас извлекая,
Быстро стирается… времени мало.
Я тебе много стихов написала
Жаль, только смысла от края до края
Чуть и немножко совсем на ладошке.
Времени мало, я трачу впустую
Десять минут ещё… нет, не ревную-
Это так глупо, как рвать перья с кошки.
Нет, не скучаю- прошлое в прошлом
Даже не помню к тому веский повод…
… показать весь текст …

О чем писать в три часа ночи?
Спать хочется ли? Если честно, не очень…
Всё мы по своему одиночим,
Я одиночу как все…
Каждый друг другу что-то пророчит,
Все разбираются. Если захочет
Солнце не встать, то и я свои очи
Замкну навсегда. Насовсем.
Но завтра настанет. Реальность всклокочет
Мысли и волосы… доброй всем мОчи.
Каждый по своему всё перекорчит.
Три? Напишу о росе…
Ногами босыми по травам молочным,
Свежим, зеленым, пахнущим сочно
… показать весь текст …

Мне тебя не хватает до…
Мне тебя не хватает для…
Всё что хочешь подставь и верь.
Ещё тает внутри ледок,
Ещё мысли тобой скулят,
Безнадежнейшая из потерь.
Нам отчаянно не везло,
Нам не будет везти и впредь-
И не стоило начинать.
Твоё что-то в меня вросло.
Твоё «как ты?» — немая плеть,
Что подстегивает молчать.

Так интересно… внутри меня библиотеки.
Именно библиотеки. Город из библиотек…
Но ручками обнял Мой маленький человек
И все эти здания топят беззвучные реки,
Бурным потоком смывая слова и таблицы-
Всё что учила, читала, хранила и знала…
Господи, Мой человек меня поцеловала!
Город заполнило сердца большая страница
Где только имя её калиграфически бьётся.
«Ты моя лапочка, нежность моя,
моё солнце…»
Больше нет слов, только глупо смеюсь и целую
«Пойдём, человек Мой, я домик тебе нарисую».

Я знаю, что это камни, завернутые в шелк:
В меня их кидаешь нежно и кажется хорошо…
Но боль ведь приходит не сразу,
И шепчется «Уходи»…
Я знаю, что эти камни теперь у меня в груди.
Я вижу все эти грани, завернутые в шелка:
Ну, разве ударят больно слова легче поплавка?
Но как же царапают душу, когда я снимаю ткань,
Все эти «невинные шутки»…
Не тронь меня больше… не рань…

Если при внезапном приглашении в ресторан или на свадьбу достаточно надеть платье и каблучки- это достаточная степень ухоженности женщины. Постигните эту степень и даже в старой футболке мужа вы останетесь настоящей Женщиной:)

Один хороший человек сегодня мне сказал,
Что жизнь моя- пустой вагон, прибывший на вокзал
И кто-то там, где-то извне, билеты продает…
Мол, не тебе, Катён, решать, кто в тот вагон войдет.
Я думала секунды две… Со стороны- прям в ступор.
Коль жизнь моя- пустой вагон, то кто тогда кондуктор?
Кто контроллер, кто машинист? И я, мол, пассажир?
Похоже, пол в вагоне я… истоптанный до дыр.

Когда на часах минует полночь, то руки сами тянутся к обыденным вещам, которые только ночью обретают ореол некой тайной значимости: поправить одеялко у ребенка, коснуться его лобика, пройтись пальчиком по щеке… прокрасться на кухню и пить сладкий кофе маленькими глотками, читать новостные ленты в соц. сетях, изредка удивляясь (теперь всё реже, аха…). Всё кажется только твоим и глубоко личным- теплым и ранимым. Посты друзей видятся более значимыми, фото- детальнее, музыка- проникновеннее. Ночью есть все условия для того, чтобы заглянуть в себя и выглянуть вовне.
Стихи становятся эквивалентом снов- в них больше фантазии, нежели констатации…
Полночь… пойду поправлю одеялко…

Бывает, что душа чужая, как стена.
И не пробить её, как ни пытайся…
А рядом дверь… Распахнута она…
Ты просто не хотел войти, признайся…