Пойзон Айви

Скрывать желание сложнее
Когда напротив два провала
Глаз синих с искоркой веселой
Пропала…
Когда на руки эти смотришь
И чувствуешь уже их кожей
Внутри пускаются в пляс нервы
До дрожи…
Нет сил держать в себе истому
Что голос выдает хрипинкой
В ответ на бархат его речи
С заминкой…
Скрывать желание так трудно
Когда скрывать его нам надо
… показать весь текст …

так надоело пререкаться
доказывать кто нездоров
я расчехлила средний палец
fuck off

А ты ловишь себя на мысли,
Что жизнь- это просто сон?
Мы немного в кино зависли,
Раздражаясь…(хрустит попкорн),
Пригубляем по тихому колу
Из бутылки «нольпять» ледяной.
Я вдруг чувствую себя голой
И одежда парит надо мной…
На экране смеются и киснут,
Умирают и снова живут…
А ты ловишь себя на мысли,
Что кино- это в зале? Да, тут,
Где приглушенны диалоги,
И ладонь вдруг накроет ладонь…
… показать весь текст …

Когда автор публикует произведение, он меньше всего готов услышать критику… нет, не произведения, не его стилистики и содержания. Меньше всего он готов услышать критику своих чувств.

Я никому не позволяю называть меня дурой. Сама с этим пока справляюсь…))

взял за основу мысль и вертит
и так её крутнет и сяк
все в восхищеньи я же вижу
маньяк

Почему-то он любое проявление внимания к себе рассматривает, как посягательство на руку и сердце. Как будто женщина не может посягать только на мозг и язык. Скучно…)

Замаринуешь опять сердечко
В растворе уксуса, соли… боли
Я тут надолго, но не навечно,
Ты сокращаешь мне время что ли?
Из соли в сахар, из перца в воду-
Безумный повар и слово «счастье».
В каком рецепте такая мода
Мариновать, то что рвешь на части?
В какой такой кулинарной книге?
В каком училище таких учат?
Уходит время. Ты в высшей лиге
Тех, кто умеет собой измучать.

По ночам я пишу незнакомцам,
Невиданцам, неприкосновенцам…
Мы живем под одним солнцем,
Бьем огромным больным сердцем,
Дышим воздухом легким единым,
Ртом одним улыбаемся звездам,
Распрямляем одну на всех спину.
Мир наш из одиночества создан…
Мы скучаем в безвременьи этом,
Замерев в иллюзорном покое.
Я пишу незнакомым поэтам,
Нарекая их всех тобою…

Горе тому, кто не знает любовной тоски-
Сладким томлением кто не страдал в разлуке,
Кто не писал на стекле писем от руки,
Ночью бессонной не выл в нефизической муке,
Кто не искал весну в белых снегах зимы,
В лужах осенних не видел небесного моря…
Горе тому, кто легко произносит «Мы».
Горе тебе, мой любимый.
И мне горе…